铁喉的拳头砸进对手胸腔时，没听见骨头碎裂的声音，只听见一声闷响，像铁皮桶被踩扁。那人瞪着眼，喉咙里咕噜两下，血从嘴角淌出来，没滴到地上，全被铁喉的掌心吸了进去。
他没松手。五指一收，皮肉撕开，一粒核桃大小的核从血肉里弹出来，泛着青灰的光，表面有七道细纹，像被刀刻过的剑脊。
铁喉张嘴，吞了下去。
他后退两步，喘着气，汗珠从额角滚下来，砸在擂台的木板上，留下深色圆点。台下有人喊“再来一场”，有人骂“废物也敢上台”，还有人往地上吐口水，唾沫星子溅在他裤腿上，他没擦。
皮下，七道剑纹开始蠕动，像活蛇钻进肌肉。左臂突然一紧，皮肤裂开一道口子，露出里面嵌着的三枚剑芯——铜绿斑驳，刻着编号：奴七号、奴九号、奴十二号。
他低头看，奴七号那枚，纹路边缘有磨损，像被反复摩挲过。
嗡——
一声低鸣，从远处传来。
铁喉浑身一僵。
那声音，他听过。十年前，剑冢被火吞掉的那晚，断剑在雨里响了整整一夜。他记得自己蹲在墙角，捂着耳朵，听见那声音像在喊他的名字。
他猛地抬头，视线穿过血雾，撞进巷口。
陈烬蹲在垃圾桶边，裤脚沾满泥，鞋尖裂了口，露出脚趾。他手里握着那柄断剑，剑身暗红，没光，没纹。他正用剑尖刮着铁皮桶上的锈，刮得慢，一下，又一下，像在数日子。
铁喉想跑。
脚下一软，左臂炸开。血肉翻卷，剑芯从皮下弹出半寸，其中一枚“奴七号”裂了缝，渗出黑血。
他跪在地上，咳出一口血。血里浮着半片断剑残渣，边缘还带着陈烬磨剑时留下的细痕。
他抬头，想喊，喉咙里只挤出嘶哑的气音。
陈烬没动。
没站起，没说话，没皱眉。
他只是把断剑从桶上抽出来，用袖口擦了擦剑柄。袖口磨得透了，露出一截手腕，上面有旧疤，环状，像被铁链勒过十年。
铁喉认得那疤。
他当年也有一条。
他张了张嘴，想说“你记得我吗”，可话没出口，又咽了回去。他记得自己是怎么出卖陈烬的——为了活命，他交了三个人的名字，其中两个，是睡在他上铺的。
陈烬抬头了。
第一次。
不是看血，不是看剑，不是看铁喉的伤。
他看的是铁喉左臂裂口里，那枚“奴七号”剑芯。
眼神没变，还是那副死水样，可那双眼睛，停了三秒。
三秒后，他把断剑插回腰带，站起身，拍了拍裤子上的灰。动作很轻，像怕惊动什么。
他没问铁喉是谁。
也没问剑芯从哪来。
他转身，朝巷子深处走。鞋底踩过水洼，水里倒着半截电线杆，杆上贴着褪色的广告，字迹模糊，只看得清“天工”两个字。
铁喉没动。
他跪在血里，左臂的伤口还在渗血，黑血滴在砖缝里，和白鸦昨天刻下的纹路，颜色一样。
他听见身后，有脚步声。
不是陈烬的。
是另一个人，踩着碎石，慢，稳，像在数步子。
他回头。
青砚站在巷口，手里拎着一壶茶，壶嘴缺了角，倒水时总偏一寸。他没看铁喉，也没看陈烬的背影。
他低头，把茶壶放在地上，壶底压着一张纸。
纸是旧的，边角卷了，上面用铅笔写着一行字：
“剑奴陈烬，七岁，不可留。”
青砚没说话。
他转身，走远了。脚步声消失前，他顺手把袖口拉了拉，露出手腕内侧——一道刺青，细如蛛丝，纹路曲折，形如剑脊缺锋。
铁喉盯着那纸条，血从指缝往下淌，滴在砖缝里。
他忽然想起，十年前，他出卖陈烬的那天，也是这样的雨。
他记得自己跪在天工阁的台阶上，手里攥着一张名单，上面有陈烬的名字，旁边写着：奴七号。
他记得自己说：“他没用，磨了十年剑，连一柄都磨不出光。”
他记得那天，沈灼站在高处，没说话，只点了点头。
他记得，陈烬被拖走时，没哭，没喊，只是回头看了他一眼。
那一眼，他以为是恨。
现在他才明白，那不是恨。
是认出了他。
认出了他身上，那枚和自己一模一样的剑芯。
铁喉低头，看着自己左臂的伤口。
那枚“奴七号”剑芯，裂得更深了。
他忽然笑了，笑得嘴角淌血。
他终于懂了。
为什么断剑会在他吞下异能核时嗡鸣。
为什么他每夜梦见剑冢的火，梦见陈烬跪在磨石前，双手血肉模糊，却从不喊疼。
因为他不是在找仇人。
他是在找自己。
那个被他亲手埋进废墟里的，奴七号。
他伸手，想把剑芯抠出来。
可手指刚碰到皮肉，一阵剧痛袭来，剑芯猛地一震，一道细纹从他胸口蔓延，直抵咽喉。
他低头，看见自己皮肤下，又浮出一道新纹路。
不是剑形。
是茶盏的轮廓。
他猛地抬头，望向巷口。
青砚已经走远了。
可地上那壶茶，还在。
壶嘴缺角，水痕未干。
茶，是凉的。
巷子尽头，陈烬的背影，消失在拐角。
他没回头。
铁喉跪在血里，没动。
他听见自己心跳，一下，又一下。
和断剑的嗡鸣，一样。
窗外，风起。
吹过旧书市，吹过砖缝里的血纹，吹过青砚店门口那块只剩半边“砚”字的木牌。
茶凉了。
剑，还没出鞘。
