天光大亮的时候，他站在碑脚那个坑边上。
坑里那层薄灰上，一行脚印。
脚尖冲着碑座左边那道缝。
脚印是旧的。不是灰上那印子旧，是走路的人那个走法旧——一步一步一个样，省力，踩了很多年才踩得出来。
他退开半步，看那道缝。
缝窄，一个人侧着身子进得去。缝里往外冒凉气。
凉气是干的、旧的。
他认得这个味。第九层底下就是这个味。
他没有进去。
缝后头是什么，他记得。
半年前那一天，他从这道缝里下去过。缝后头是一段塌出来的坡，坡上有两只脚踩出来的印子，脚尖冲着下头。再往下十几步，是一个圆。
壁上那些纹一圈一圈刻上来，刻到顶。正中间一块方形青石，磨得很平。青石上是一圈干了三年的暗红。
他吞过的那样东西，就是从那儿来的。
他出了祖祠。
祖祠门前那条街上的裂缝比昨天宽了一线。缝边上还是没有灰。
他往主宅那边走。
主宅的大门开着，院子里没有人。
红绸早收了，只剩几条剪断的短头在风里动。廊下亮着一盏灯，灯芯烧得很短。
他上了台阶，进了正堂。
堂上三座。
正中那把椅前的铜盘，昨天是空的，盘底一层灰。
现在，盘里搁着两颗铁胆。
铁胆上还留着人手心的温度。
他伸手把它们拿起来，看了看，又放回去。
放回去的时候，盘底那层灰上多了一道新蹭出来的圆印。
左边的椅背上有一道磨出来的浅槽。
右边那把空了三百年的椅子——椅面上没有灰。
椅面正中，有一块新蹭的活灰印。
灰印旁边，有半只鞋印。
鞋尖冲着门口，冲着祖祠那个方向。
他站在堂下，没有动。
堂前那圈深红血阵还在，阵眼那块青石，颜色比别处深。
砖地上一行湿印，从祖祠那边过来，断在堂门口。
这行印他见过两回。前两回他都不知道是谁的。
现在他知道了。
他回到祖祠的时候，日头正当中。
他在碑前站了一下午。
供台上那三根香还是没有点。
天黑之前，他伸出手，把手按在碑上。
碑是凉的。
那阵凉顺着他的掌心往里走。
走到心口那一窝黑，停住了。
碑上那道裂缝没有动。不进，也不退。
天开始暗。
不是天黑的那种暗——日头还在，光却不够了。
他抬起头。
城北上头那片云还是红的。云后头，那轮月升起来了。
月亮不是白的。是红的，红得像刚出窑的一块铁，搁在云里。
街上有人在喊。有人往自家院子里跑，有人把门关上了。
街口站着一个人。
灰袍洗得发白，帽子压得很低，手里提着一盏没点的灯。
那个人没有看天。他抬起头，看的是街两边那些窗——一盏一盏数过去。
数完，他转身走了。
他没有听见这些喊声。
他的耳朵坏过一回。听不见站在对面的人说话，听得见三条街以外。
这一夜，他听见了三十里以外。
矿场那边，三层西头那道门——
他一听见就知道那是什么了。
门上四十七根钉子。第 44 章他按过正中间那一根，按下去，它会慢慢顶回来。
他一直以为那是外头的东西在推门。
不是。
是里头的东西，要从里头出来。
那四十七根钉子不是把谁关在外头。是把一样东西关在里头。
那声音很闷。一声，隔一会儿，又是一声。
不是撞。是有人在里头拿一样东西，一根一根地，把钉子往外顶。
顶一下，停一停，再顶一下。
而那块碑——
那块碑压在碑座上，压了三百年。
碑要走。
碑一走，那道门就压不住了。
他抬起头，看那块碑。
碑在动。
不是晃，是浮。一寸，又一寸。碑座上那块青石发出很轻的一声响，像有人从底下顶了一下。
碑身上那道裂缝，在这一刻张开半指。
他能看见别人身上那条道。
碑上没有道。
碑底下有。
一条很粗的、已经断了半截的道，横着埋在碑座底下。那不是碑自己的道——是被碑压着的东西的道。
那条道上有一处很新的断口。
断口是他自己咬的。
他往前一步，把手按上去。
不是拦。
他爹当年就是这么站的——进门不跪，站在碑前，把手按上去。
他就那么站着。
碑往上走。他的手跟着往上抬，抬到肩膀高，抬到再也举不上，手背从碑面上滑下来。
碑从他手底下走了。
血月底下，那块碑升到祖祠的顶上，升到主宅的顶上，升到那座城的顶上。
碑脚那个坑里，那双鞋还摆在那儿。鞋尖冲着门，一动不动。
碑走了，鞋还在。
它没有快一点，也没有缺一角。它走得很慢，像在数着什么。
碑走到云底下，停了半息。
就那半息里，天上一线开了。
不是雷，也不是电。云里裂开一道很细的亮缝。
亮缝里头有别的东西。不是光。
碑进了那道缝。
缝合上了。
天上还是那轮血月。
祖祠里，碑座上那块位置空了。
空出来的地方，露出底下一块四方的凹口。
碑座左边那道缝，缝口大了一指，凉气成股地往外涌。
他站在那里，一只手动不了。
不是疼。
他吞过一条道——一条守着一块石头、守着不说、守着不走的道。
碑走了，那条道在他身上空了一下。
空得像有人从他骨头里抽走了一根线。
他忽然想起来，三天前那条街上，那个人把一盏灯搁在他脚边，走的时候留了一个数。
三天。
他出了祖祠，站在街上。
江家那一片青瓦白墙，就在他面前。
它开始往下坐。
