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从剑冢下来要过一段窄道，窄道尽头是分岔的路口。他走到路口，前头的脚步声停了。
深袍长老站在岔路左边，就是捧经堂那位。他今日没有穿捧经堂的深袍，换了一身家常的灰，手里却还是捧着那本册子——捧经堂里他翻给他看过的那一本。
岔路右边站着另一个人。
这个人江尘没有见过。五十来岁，青布衣裳洗得发白，袖口卷着，脚上一双草鞋。要不是他站的地方正好把右边的道堵死，江尘会当他是个种菜的。
他的草鞋上沾着新泥，指甲缝里也是绿的——今早才拔过草的手。可是他往那儿一站，岔口的风都变了向：左边深袍长老的衣角往里飘，右边山道上的雀儿绕着飞。江尘看的不是衣裳，是那个人身上——什么都没有。没有线。满山的人身上都有路，连杂役院的烧火老头身上都有一条歪歪扭扭的灰线，这个人身上，干干净净。
江尘。深袍长老开口，声音不高，捧经堂缺个抄书的。你这双眼睛，坐在案前，比我那些抄手十年看出来的都多。
他把册子翻开，翻到那一页——只有一行字的那一页，两个字底下写满了很小的字，一行压着一行。他上次看的时候就是这些，这次看，那些小字还在，一个字都没有多。
你每一回出门，这一页上就多几行。深袍长老说，你路走得越远，我这里记的越多。跟着我，你走的每一步都有地方落。
右边的种菜人没有说话，只是从袖子里摸出一样东西，放在路口的石头上。
一只碗。粗陶的，胎厚，釉不匀，边上磕掉一小块。
碗里什么都没有。没有茶，没有字，连个印子都没有。
云阳。深袍长老看了那只碗一眼，笑了一声，你收人就用一只空碗？
碗是空的，往后装什么，他自己倒。种菜人——云阳——说了一句话，声音跟他的衣裳一个颜色。
深袍长老把册子往江尘面前又递了半尺：好，那你告诉他，我的册子记了你三百多条路，他那只碗记了你几条？
岔口的风停了半息。深袍长老等他答，云阳没有催。远处山道上，一个挑水的杂役绕了远路——那条道平常抄近，今天不知道怎么的，没人往这边走。
江尘没有立刻动。
路口的风把深袍长老那页小字吹得掀了一个角。他离得近，看得清那几百行小字里夹着的东西——有几行记的是日子，有几行记的是他那天走了多少步、扫了几根桩、哪一只手接的话。记的人连他哪天咳嗽了两声都记了。
一笔一笔，都是他的过去。厚得像一层压一层的老锈。
他又看那只碗。
碗里空的。粗陶的胎上有一道裂纹，裂纹很旧，用了很多年的旧。这只碗显然也不是新买的，它装过很多东西，现在空着。
他开口了。没有答深袍长老的话，是问：长老，这本册子，往后还能写多少页？
深袍长老一怔：册子厚，写你十年也写不满。
我说的是往后。江尘看着那密密的几百行小字，满的这一页，往后翻过去，还是记我走过的。我往后要走的路，它落在哪一页？
深袍长老没有答上来。
不是答不上——是这一问正好问在册子的缝上。记过去的东西，记得越厚，越看不见后头。他捧着这本册子三十年，头一回有人当着他的面问往后的路写在哪儿。
江尘弯下腰，端起了石头上那只碗。
碗很轻，空的。端在手里，那道旧裂纹硌着他的指头。
我跟他走。他说。
云阳看着他，忽然问了一句：你知道我这儿没有册子？
没有册子，江尘把碗端平了，路就都在前头。
深袍长老在原地站了一会儿。然后他笑了一声，笑声里没有恼意，把册子合上了。
合上之前，他又看了一眼那一页写满的小字，用拇指在纸面上按了一下，像把什么东西按回纸里去。
记你这一页，我留着。他说，哪天你想往回看了，捧经堂的案上，那一页还给你留着。
他转身走了，灰袍的下摆扫过路口的石头。
云阳把袖子放下来，弯腰把那块被碗压过的石头上看了看——石头上什么都没有留下。他直起腰，对江尘说：走了。我家在山巅下面，路远。
两个人一前一后往上走。云阳走在前头，走得不快，一步是一步，草鞋踩在石阶上几乎没有声音。江尘在后头数他的步子——数到第三十步，他停了数。
不是数不动，是不用数了。云阳的步子，每一步落的地方跟前一步差着一样的距离，一口气走上去，喘都不喘。这个人站在路口的时候像种菜的，走起山路来，整座山都像他家院子。
走了两步，云阳忽然停下来，回头看了一眼路口那块石头，又看了看江尘胸口，自言自语了半句：
这碗裂了三十九年，今天头一回……
后半句他没有说完，抬脚往前走了。
江尘跟在后头，把那半句在心里放下。三十九年。他把这个数记下了。
碗上那道旧裂纹的形状，他在哪儿见过。他一时想不起来。想不起来就不想——记不住的东西，他现在不去硬记，硬记的代价他已经付过两回了。
