内门的门槛是一块横石，比别处高一块。
他抬腿跨过去。脚底下换了一种地——门槛外头是青石，里侧是白的，一整块，没有缝。
报到的地方在半腰一片石屋前头。屋前摆一张长案，案后坐着一个人，青袍，腰上挂一块牌子。案上摊着一本册子，册子旁边一只砚、一支笔。长案左边的白石地上有一道很浅的痕，从门口一直通到门槛，被踩得发亮。
报号。
江尘。
那个人翻册子。册子很厚，翻到后面，停住，抬起头看了他一眼。
杂役出身，补入内门的？
这一页。他把册子转过来，用笔杆指着上头的第二格，三行。头一格全是号，第二格空着。你这一格也空着。
江尘看了一眼。那三行字他不认得，可他知道那三格是空的——空的地方比别处白。
照规矩。那个人把笔搁下，补入的，三年之内不算内门弟子。牌是借你的，上山下山都要报号，宿处排最末一排。
你没有话？
他说，内门有多少人？
那个人抬眼看了看他。三千一百二十。
真传呢？
十一。
他没有再问。他把这两个数记下来：三千一百二十，十一——还有他自己站在哪一格里。
我认得三个字。
那个人笑了一下，笑得很轻。哪三个？
一个二。一个丁。一个药。
案边站着两个来办事的内门弟子，笑出了声。那个人没有笑，只是把一块木牌从案上推过来。
拿上。背面有字。
牌子一面光着，一面刻着东西。他翻过来看——刻的是一行小字，他不认得，只看得出那一行的最后一笔收得很重。
他没有问。他把牌子揣进怀里。
席子、碗、钥匙，去那边领。
那边是墙根底下一个小屋，窗口里递出来三样东西：一床旧席，边上磨得起了毛；一只粗陶碗，碗口缺了一小块；一把钥匙，是新的，铜的，齿口很利。
他接过，把钥匙在指头上转了一圈。内门的屋子还要上锁。
窗里那个人又添了一句：碗碎了，自己赔。
记着。
往里去。走过演武场，地上铺着一整片青石，石头上有剑痕——一条压一条，密得像编过的麻席，中间那一块被磨得凹下去半指。他走着走着停了一下，看了一眼地上那些痕，然后又走。
再往里，屋子一间比一间矮。最后那一排靠着山壁，屋顶上落着一层别处没有的灰。
这一间。带他的人用下巴点了点最靠墙那扇门，里头还有两个。
门推开，屋里暗。靠里那面墙下摆着三张铺，两张铺上有人。一个背朝着门躺着，另一个正把铺上的干草重新摊平——看见他进来，那个人把手里的草停了一下，然后把自己铺上的东西往边上挪了半尺，腾出一小块地。
那是空的。他说。就这一句。
江尘把席子摊在那张空铺上。铺板是木的，缝里嵌着土。他摊席子的时候，手指在铺板靠里那一段上蹭到几道棱——不是木纹，是刻的。
他低头看。
两个横。横得很齐，像用尺子量过。两横底下还有第三道，起头很重，往左拐了一下，就停了，没有刻到头。
他把手收回来，看着那三道东西看了一会儿。
挪干草的那个人这时候开口了，声音很低。
上一个睡那儿的，走了。
他没回来。
江尘了一声。他没有问什么时候走的、怎么走的，只把席子铺平，把碗搁在枕头那一头，把钥匙搁在碗里。
靠门那面墙上钉着一颗钉子，钉上挂着一小段旧布，布是蓝的，洗得发白，边上有一道很齐的线。背朝着门躺着的那个人这时翻了个身，脸冲着墙，又把呼吸放长。
屋里三个人，谁也没再开口。
他又把钥匙从碗里拿出来，插进门上那把新锁里试了一回。锁很涩，转到底的时候响了一声。
天黑得很快。山壁把这排屋子挡住，日头一过对面那道山脊，屋里就暗下来。他没有点灯——屋里没有灯。
两个同屋都睡了。呼吸声一长一短。
他等到那个时候才出去。
内门的道他白天走过一遍，记着。往外走，过演武场，过那片石屋，过门槛，走到山门底下。
夜里那些剑痕还在，一条一条趴在石头上，没有声音。
山门底下的石板比别处凉。白天他站在这里看过——所有的道一条一条往这一处来，七条，归到脚下这一块。他找着那一块最深的最大的，伏低身子，侧过脸，把耳朵贴在石面上。
石头是凉的。
他等。等到耳朵也被石头凉透。
然后他听见了。
不是从外头来的。是从底下上来的，顺着骨头往上爬——跟他三年前在矿场底下第九层听见的那种，一个听法，一个走法。
一下。
两下。
三下。
三声。很闷，很深，隔着的东西太多，到耳朵里只剩一点抖。响完就没了，底下安安静静，像从来没有响过。
他伏在石板上没有动，过了很久才把脸抬起来。
夜里的山风从石阶上下来，穿过他领口。他抬手把怀里的木牌摸出来，指腹从背面那行字上从头到尾按过去一遍，按到最后一笔停住。
那一笔收得很重，压出一个浅浅的窝。
他把牌子收回去，站起来，往回走。走了十几步，他又停下来，回头看了一眼那块石板。
他认得这种响法——底下不是空的。
