三头把他围在缝口那块空地上。
它们不叫，也不扑。
它们一步一步地收。
这地方还是那片灰。他进来几天了，他数不出来——他只数得出自己走了多少步，数不出上头那片灰变过几回。
他往左挪半步，最左边那一头就往左边挪一步；他往右，右边那一头就往右。
他不动，它们也不动。
他试着挪了一寸——脚底下没有声音，地上那几粒碎石子也没有动。三头的头，一齐往他这边偏了半指。
它们不靠听。
它们看的是动的东西。
他站住了。
他往里看了一眼那块圆石头。
那是他刚才想过要坐一坐的地方。石头周围那一圈印子还在——它们绕着它走过很多年，没有一头趴下去过。
他今天被推到这块石头跟前。这地方是块好地方——背靠着石头，三头收不了整圈。
他往它们身上看。
他看得见它们身上那三条道，都贴着四条腿往下走，走到脚底下就散。三条，走得一模一样。
它们走得很慢。四条腿落地的次序是一样的：前左、后右、前右、后左。三头落地的次序也一样。
它们不抢。谁离他近，谁先动一步。
他吞过一条。
再吞一条，那口井还能撑住；再吞两条，撑不住。
他把手往袖子里收了收。
它们又收了一圈。离他还有七八步。
他往后退。
退到第三步，他脚底下碰到了石头的边——再退就贴到缝口那块石壁上了。三头同时停下来，等他退完。
他站在那儿等的这一段，比打起来还长。
他数了数自己的家底。
身上能用的东西就那几样：脚底下那条不出声的道——在这儿没用；身上那口井——一次按不倒三头；怀里那个布包——他连摸一摸的工夫都没有。
数完，他没有想出第二条路。
身后有一股气。
不是风。是人呼吸的那口气，落在他后脖子上，短、快，是一个人攥紧了拳头的时候才有的那口气。
他往左偏了半寸。
偏这半寸的时候，他脚底下还是轻的。他没有踩响一块石头。
那只手掌按在他背心正中，往前一送。
那一下来得很实。他往前扑了两步，扑进了圈里，右肩胛撞在那块圆石头上，撞得半边身子发麻。
他没有看清是谁推的。
身后那道缝口什么都没有——就剩石头。
三头一起扑上来。
他来不及挑。
他张开那口井，往底下按到底。
三头一起往里拽。
第一头进来的时候，他还数得清；第二头进来，就数不清了；第三头压在最后，像一块石头落进一口塘。
第一头轻。第二头沉。第三头是硬的，像是连骨头一起拽进来的。
那口井满了。
装不下的东西，从他身子里往外走。
先是从鼻子。灰白的细粉混着血，顺着鼻子淌下来，滴在石头上。然后是嘴，是眼角。
他抬起一只手去擦。
手擦到一半，又淌下来一层。灰是新的，血也是新的，擦不净。
出来的是散的。
落在石头上，像一层灰，风一过就没了——不是收进去了，是流掉的。这一回他花掉的东西，一点也没有留下。
他身子往后仰。
三头里，两头退了。
不是跑。是那层灰落到它们背上，它们往后退，退开三步，把身子压得极低。它们还是没有叫。
第三头没有再起来。
它扑到一半，四条腿一僵，栽在他脚边，背上的白霜一层一层往上翻，翻到脖子那儿就停住。
他站不住，也坐不直，就着那块圆石头坐下去。
他坐在石头上，低着头，把嘴里那口灰吐出来。
吐出来的东西落在石头面上，是灰的，里头有一点红。
第三头就在他脚边，前腿还伸着，脚尖朝着他。它的眼睛没有合，黑的，跟活的时候一样。
他等了好一会儿，才把气顺过来。
他数了数自己现在还剩什么。气还算顺，两条腿撑得住。左肩那半边麻还在，可它不碍着站起来。
他把袖子往上一推，看自己的手。
手在抖。
不是怕。是那口气从里头过了一遍，把手指头过空了。他攥了两下，攥不住，得拿另一只手去按。
他低头看自己的胸口。
那一窝黑没有再往上。
它往下退了半寸，落在心口下头一块地方，像水渗进石头缝里——退不回去了。
他把左手翻过来看。
那片灰白过了手腕，过了肘，又往上走了一寸。
他把袖子放下来。
他试着攥了一下拳。这一回攥住了。他松开，又攥了一下。
他解开左手腕上的绳子，看了一眼。
两根绳都湿了。一根是他的，一根是别人的。
他又缠回去，缠得比刚才紧。
他撑着石头站起来，往前走了两步。
脚底下没有声音。
他走了四步停一下，回身看了看那块圆石头。石头上他坐过的地方留下一小块印子，是灰的。
他绕开第三头，拖着半边发麻的肩，走到缝口。
他把左手伸进那道缝里，摸了两边的石头。
右边的石头上，蹭掉了一块灰。
不是他蹭的——他刚才进来的时候贴着左边走，那块灰在右边，是他腰那么高的一块地方，蹭痕是新的，灰面底下还是白的。
那道印子是往外去的。
有人在三头围上来之前，就站在他后头，贴着右边那块石头，等他。
他把手收回来，在袖子上擦了擦。
那一块灰是谁蹭的，他不问。
他没有回头看第二遍。
