井比他想的深。
往下坠了约莫三十丈，白汽一层一层过去，越往下，汽越薄。井壁上那些凿痕，从跳下来那一刻就贴着他的眼睛过——一道，一道，一道，排得不紧不慢。
他没数。数不过来。可他认得那个排法，就像认得自己的笔迹。
只有一样不一样：这些凿痕，深浅不齐。深的深得见底，浅的浅得像指尖划的——像不止一个人凿过，凿的人换过手。浅的那几道，走笔发飘，是个上了年纪的手。
到底的时候，脚落在石台上。
井底不大，一圈石台围着中央一块凹处。凹处积着水——不是满的，平平的一盘，像谁用凿子在这里凿出了一只盆。
水是温的。
这个温法，他一路认过来：门槛的石头，坡上的土，沟底的声音。到了根上了——这一盘水，就是那所有温的源头。
他把背上的布裹解下来，搁在石台上。剑的凉隔着布，还朝外送着，他把它搁得离水远一点。
然后他坐进水里。
水只到腰。温温的，托着他，像托着一片叶子。他闭上眼，把心口那三条凉的线放平——三条线一沾水，先是缩了一下，随后舒展开，像三条鱼回了塘。
金丹在丹田里，圆的，满的，转得又稳又慢。
元婴不在丹里求。他早想明白这一层：丹是攒出来的，婴是让出来的。攒，他有的是法子；让，他没让过。
水替他让第一步。
井水毫无征兆地漫上来。
不是涨——是漫。水面平平地抬起来，先过他的腰，再过他的心口，再往上，过肩，过颈。水过之处不冷，反而温得越发沉，沉得像有人拿温水当手，把他从头到脚捋了一遍。
水过金丹。
丹不动。
那一瞬他听清楚了水里的动静——水里裹着极细的一层嗡，嗡声一起一伏，一长，两短，停。
跟沟底那个声音，一个节奏。
他忽然明白了：那不是什么兽的心跳，也不是地脉。是这口井的水，在秘境的每一寸土底下，一下一下地试——试谁在它上头走。
他的道枢在心口，三条凉的线绷得笔直——这一绷，是撑。他撑着不让水碰丹。水就绕着那颗丹转，转了一圈，又一圈，转了不知多少回，退了。
水退下去，井底又只剩腰深的一盘。
代价跟着水一起露出来：他的左手，灰白过了腕。
那不是冻的，也不是泡的。是水从他身上过的时候，取走了一层什么。取走的地方不疼，只是没了血色，灰白灰白，像第九层矿壁上那些被吸空了灵的石皮。
他看了看那只手，把手收回水里。
井水第二次漫上来，比第一次高。
这一次，水没有绕。
水从四面八方压过来，直直地朝丹田那颗金丹走去——不是冲，是走，走得又慢又稳，像早就跟这颗丹认识了半辈子。
他还想撑。撑到一半，他停了。
第一次是他要丹不动。可这水不是来夺丹的——夺东西的手他认得，矿上那些手，又快又贪。这水不贪。它只是要过去。
过去，不是夺。
矿上十年，他学会的头一件事是挨，第二件事是躲，第三件事，是分辨哪些手是来夺的、哪些手只是路过。这十年没白挨——挨出来的眼力，今夜替他省了一条命。
他把撑着的那口气松了，把自己那条道，让开一道缝。
水从那道缝里过去了。
金丹裂了。
没有响。裂开的那一瞬，他只觉得心口那三条凉的线忽然齐齐往下一沉——沉到丹田，沉进裂开的丹里。丹壳裂成三瓣，瓣上原先那些他攒进去的东西一样没少，只是全换了摆法——像一间屋子被人重新归置过，东西还是那些东西，路一下子宽了。
裂缝里没有光，没有火，只有灰扑扑的一团雾，雾里坐起来一个小小的影子。
影子跟他一个模样。坐姿，肩宽，连背脊那一道旧剑痕的走向，都一样。
只有眼窝不一样。那影子的一双眼窝，深得像两口小井，往里看，看不见底。
元婴睁眼的那一瞬，井水齐齐退了。
不是落下去的退——是被抽走的退。整盘水贴着井壁往下渗，渗得干干净净，石台上只剩他一个人，坐在湿石头上。
元婴在他丹田里坐定，学着他的样子，盘了腿。
盘好了，那影子睁开眼——两口小井一样的眼窝里，头一回有了点光。那点光不亮，灰蒙蒙的，像矿洞里离得最远的那一盏。
可它在。
他低头看自己的左手：灰白这一回，深过了手背，一路漫到指根。五根手指里，灰得最透的是中指和无名指——
他顿住了。
井底石台正中，水退之后，露出来一个东西。一个浅浅的坑，五指张开，按在石头上的形状。年头很久，石面都被按得发亮。
他把左手按了上去。
正合适。
连灰白得最透的那两根指头，都对得上坑里磨得最亮的两个印子。
他没有立刻收手。
按在坑里的那只手，温的——不是他的体温，是石头在温他。温从掌心往上一路走，走过腕，走过那片新灰的地方，灰白的地方竟一点一点缓出血色来。走了多久他不知道，等他把手收回来，手背上的灰白退了一半。
井替他漫了两次，取了他一层；这坑，又还了他半层。
他不明白这笔账。他把坑的深浅、五指的间距，一样一样记下，起身。
他把 手收回来，坑沿的灰里落下去一层细粉。粉落完，坑底露出一个刻痕——很小，只有一道，收笔的时候，往里收。
