山下的雾有界。
界线是他脚底下那道灌银的石槽。槽这边雾贴地走，槽那边雾往上走——走进山界，雾就离了地，一缕一缕往峰腰上飘，飘得满山都是白线。
路很好认。石阶铺在谷底，笔直往上，一眼望到头。
敖雪没说错。走上第一里他就发觉不对：他明明看着是直路，走三步，路自己歪半步。不是幻觉——脚下石阶的纹路在变，他跨出去之前对着的那个台阶，落脚时已经错了半寸，次次如此。
跟山路较劲的人，一步一个趔趄。
他不较劲。
他把步子松了，不看石阶，听山——那满山的嗡里，有一丝极细的起伏，一收一放。山走他也走，山收他也收。歪就歪，斜就斜，让脚底下自己找路。
这么走，反而稳。走完头一里，脚底下那半寸的错处，没了。
他想起敖雪的话：别跟山较劲，山比你老。
老的东西，不欺负让路的人。
第二里，路边开始有剑。
先是断的，插在石缝里，锈得只剩个形状；再往上，锈色浅了；第三里，路边插着的剑已经能照出人影，剑锋朝天，剑身笔直，像两列仪仗。
有人练剑。雾里到处是练剑的人——一个人，一片雾，一柄剑。剑起剑落，谁也不看谁，满山的嗡就是这几千柄剑一齐渗出来的。
他从雾边上走过，听了一路。
这里的剑，跟他一路见过的都不一样。东荒的剑走的是快和狠，快狠都是刀口上的事；这里的剑起落之间都留着半分——留的这半分，不是力没使完，是故意留在那儿给对手看。剑讲。他把这一条收进心里，没说破。
山门到了。
不是殿，不是楼。两座剑形的石峰对峙而立，当中留出一道门缝，缝里横着一块匾，匾上三个字，笔画瘦硬——他又认不全，可他不用认：这三个字的收笔，跟秘境井底那些凿痕，是一个来历。
门前立着个青衣弟子，见人来，横剑一拦。
拜山？
赴帖。
青衣弟子看了他一眼：帖上怎么说？
带剑来。
四个字答完，青衣弟子的剑没动，人却把他从头看到脚——看衣服，看鞋，最后落在背上那根布裹上。看了半晌，他忽然把剑收回去了，侧身让出门缝。
东荒来的？
榜上的？
路上有人问你剑么？
没有。
那就好。青衣弟子往门内一让，门里不许试剑，不许论剑，不许借剑。到了山上，剑只许在自己的手里。
江尘跨过门槛。门槛的石头——温的。
他在门前站了一息。这里连门槛都温，可温法跟东荒不一样：东荒的温是水汽捂出来的，这里的温，是磨出来的。一万三千柄剑日夜嗡着，把山磨温了。
门里第二座石峰下，站着一个人。
一身素白，腰间一柄剑，剑穗垂着。她就站在雾的边上，雾到她身前三尺就散，散得干干净净——她像把雾分开了一道缝，就为站在缝里等人。
沈清鸢。
江尘在她十步外站定。他把敖雪那三条话在心里过了一遍——不拿背对人。他侧了半步，把正面对着山。
她没行礼，也没寒暄。
把背上的东西给我看看。
江尘没动：路上看过？
看了两日。她说，隔着半里，看背。
——跟着他的，是她。
他沉默了一息，把布裹从背上解下来，双手递过去。
她接的方式很怪：不托底，不抓裹，两只手只碰布裹的上半截——像是怕压着里头的什么。她把布一层一层解开，解到第三层，动作慢了下来。
剑露出来了。
断剑。一尺九寸，断口朝上，剑身上旧伤摞着旧伤，最旧的那几道，颜色比剑身还深。
她看第一眼，看的整体。看第二眼，看的断口。看第三眼——她看的不是剑了，是剑身上靠下的一道刻痕，很小，藏在两处旧伤中间。
看第三眼的时候，她握着剑格的那只手，指节收紧了一下。
只紧了一下，又松开。
她翻过剑，看剑脊，看剑茎——剑茎上该有铸主的名讳，可那一处被磨平了，磨得比断口还旧。她用拇指把那个位置擦了擦，又擦了擦。
磨平的地方没有字回来。
山上的风把雾丝吹过来，绕着断剑转了半圈，散了。两个人就隔着一柄剑站着，谁都没说话——她看剑，他看她。
看完了，她把布按原样一层一层裹回去，裹到最后一层，手停了停，把布角压得比先前更实。
剑是你的？她问。
路上捡的。江尘说，物归原主的话，原主在哪儿？
她没答这一句。她把布裹递还给他，转身就走。走出三步，丢下两个字：跟我来。
走的不是往客房去的路，是往山上去的路。
客舍在后山。她走在前头，声音顺着风飘回来，你不用歇。
石阶一路往上，走了一里又一里。越走雾越薄，越走，山那头的景象越清楚——半山之上，云层的窟窿里露出来一片影子。
黑的，齐的，一块一块排向天边，像一座插满了黑石的城。
碑林。
碑林百年一开，沈清鸢头也不回，原本该在明年春。
为什么提前？
她站在石阶尽头，等他跟上来。半山的风把她的鬓发吹起来一点，她抬手拢开，指了指那片黑影。
因为守碑人说，有一块碑自己响了。响了七夜。
昨夜不响了。她看着他背上的布裹，守碑人下山查了——碑不是自己响的。它听见山上有人来了。
