那声呼唤，不是透过耳膜传来的。
它更像是一道极其细微的、来自地壳深处的震颤，精准地透过卫宫多年来一层层锻打、加固的精神壁垒，在他意识的核心处轻轻叩响。没有敌意，没有试探，甚至没有明确的“语言”。那只是一个存在了数千年的意识，在漫长到近乎永恒的沉默之后，发出的、一次近乎疲惫的叹息。
卫宫从他那片灰蒙蒙的、布满齿轮的天空下沉下去，像一枚被重力捕获的石子，穿过层层叠叠的记忆、感知、以及那些他从未向任何人展露过的、属于“禁军卫宫”和“恶神安哥拉·曼纽”的漆黑领域。他的意识没有抗拒，只是顺着那叹息的牵引，向某个极其古老的、温暖的、却又带着无法言喻的创伤感的方向，缓缓沉降。
世界在他眼前碎裂，然后重组。
他发现自己站在一条黄土夯筑的大道上，远处是长安城的轮廓，巍峨如山。但天空是铅灰色的，风中裹挟着焦糊味和铁锈味。他看见一支残破的军队正在撤退，旌旗倒伏，甲胄上沾满血污，一个将军模样的人勒住马，回头望向那座即将被叛军吞没的雄城，嘴唇翕动，像是想说什么，最终只化作一声闷在喉咙里的低吼。那吼声没有被风带走，而是直接灌入了卫宫的感知，带着一种王座倾覆、盛世焚毁的、灼热的痛楚。同步袭来的，还有燕山附近，各个藩镇的不甘，为什么自己守着边关，却不能在大唐的桌子上成为一名棋手？
场景再次碎裂、重组。
他站在一条大河的渡口，河水浑浊，载着漂浮的尸骸和残破的甲板缓缓东流。天空中看不见太阳，只有一层厚厚的、灰褐色的烟尘，将天地间的一切都染成同一色调。那是宋末的某个渡口，他对那些浮尸的衣冠风格依稀有些印象。像是他最看不起的宋，事为之治曲为止防，要是不想守住边关，何必派人到那里送人头呢？
再往北走，数不尽的汉子骑着马互相砍杀，倒下的失去一切，站着的继续抽刀。铁木真的轻骑在广袤无垠的大地上一路向西冲锋，病痛肆虐着欧罗巴，巨大的汗国又在他身后分崩离析。
画面再次粉碎。
这一次，他置身于一片巨大的、冰封的湖面上。湖面结着厚厚的冰，冰层之下隐约可见冻僵的尸体，有的保持着最后的姿势，有的蜷缩成一团。湖岸上，是低矮的、被积雪压得喘不过气来的木屋，烟囱里没有炊烟。那是北方某个饥荒的冬天，也许是明末的小冰河期，也许是更晚的某个时刻。他只感受到一种集体的、无声的麻木，像积雪本身一样冰冷、沉重、覆盖一切。那种麻木感渗进他的骨骼，让他想起自己曾在无数个战场上见过的那种眼神，那种当生存本身变成一场缓慢的、无法取胜的消耗战后，人类眼底熄灭的光。
场景还在切换，像有人在他面前快速翻动一本厚重到无法合上的史册。满清入关时的剃发令、鸦片战争时沿海的炮台被巨舰的火炮轰成碎渣、太平天国年间遍地流民的枯骨、辛亥革命时旧式军队在新式武器前溃散的阵型……每一次切换都带着一种与之前不同质地、却同样沉重的“悲鸣”。有些是嘶吼，有些是呜咽，有些是沉默。
他看见一个农民在干旱的田地里跪着，向上天祈雨，额头磕在龟裂的泥土上，鲜血混入裂缝。他看见一个母亲在逃难的路上，把最后一块饼塞给怀里的孩子，自己靠在路边枯树上，闭上眼睛，像是睡着了。他看见一个年轻士兵，在山海关外的风雪中，握着锈蚀的枪，对着一个完全不像敌人、更像另一个饥饿的农民的影子扣下扳机，然后站在那里，很久没有动。
那些画面没有逻辑，没有因果关系，只是像潮水一样涌来。它们不是一个连贯的叙事，更像是一个庞大意识体在沉睡中无意识翻动的记忆碎片。
最后几幅画面，落在了二十世纪中叶。
他看见鸭绿江对岸，白雪覆盖的山岭间，无数穿着单薄棉衣的身影正在向上攀爬。他们手里的武器五花八门，有的甚至只是一根绑着刺刀的棍子。那些年轻的面孔上，没有犹豫。他看见他们冲向冰封的阵地，在极寒与炮火中一步步向前推移。他看见他们倒下，又有人踏着他们的足迹继续前进。那股无声的力量，像地层深处某种极其古老的东西终于醒来，顶开冻土，缓慢而不可逆转地向上抬起。那不是悲鸣，那是一种比悲鸣更复杂的东西，是牺牲与信念融合后留下的、近似于核反应堆核心温度的沉默。
卫宫站在那片冰天雪地的战场边缘，发现自己不再是纯粹的旁观者。他的灵魂与那个时代之间，存在着一道看不见的、却无法忽视的联结。那些记忆碎片在这一刻与眼前的画面重叠、共振，形成一种巨大的、压得他近乎无法思考的厚重感。
他听见了。
不是某个具体的句子，而是一种连续的、绵延不绝的、像地下河一样流淌的声音。那是这片土地在漫长的历史中承受的所有痛苦与坚持，像无数道细小的水流汇聚在一起，最终形成一道深不见底的、沿着地质断层缓慢流动的暗河。那道暗河没有流向任何方向，只是在原地循环，像一颗被压进地面多年的种子，等待一个足够深刻的破土时刻。
卫宫在这道暗河中浸泡了很久。久到他忘记了时间，忘记了自己正在“观看”，忘记了自己也曾是这片土地的一部分，也曾在这片土地的某个朝代、某个村庄、某座城墙上留下过足迹。
当他终于从那片感知中浮出时，他发现自己的脸上，有一种久违的、极浅的湿润感。
他坐在书房里，窗外天刚蒙蒙亮。玉兰树的枝头还挂着露珠，那只胖猫趴在廊下，正用尾巴尖慢悠悠地扫着地面。安哥拉·曼纽沉默着，连安哥拉·曼纽都沉默了，这个一直在自己脑海里扮演者碎嘴子形象的人格，也沉默了。
他伸出手，看着自己的掌心。那些常年握持武器和工具的粗粝纹路，在晨光中显得格外清晰。他试着握了一下拳，感受到掌中那些骨节传来的、再熟悉不过的力度。
缓缓松开握紧的双拳，心底的愤怒、不甘、痛苦在这一瞬化为了最冰冷的杀意与最恶毒、最泯灭人性的手段备案。
“白江壬辰，虽捷犹轻。盖因胜易，民未警醒。
“温克之胜，反蔽其患。视若柔远，养痈成难。
“洪武定约，不征之邦。毒瘤益剧，终祸家邦。
“受我王化，托庇阴浓。父国势弱，狼子露容。
“僭称天号，欲入神州。弃圣从夷，背父事仇。
“兵燹焚天，生灵涂炭。内臣变寇，法理难断。
“子杀父兄，余毒至今。若不为鉴，来日必侵。”
