沈逐野回到青石板上的时候，堤上已经打成了一锅粥。
老葛的守渡号横在水道上，船板上全是窟窿，愣是没沉。
虞班主的弦断了一根，他就着一根弦接着弹，琴声哑了，可那股子压住黑烟的劲，没松。
查账者立在两水交汇的地方，那册大书翻得哗哗响，每翻一页，就有一道水墙横着切出去。
谢清寒坐在堤根，拿剑撑着地。
他半边身子已经不怎么听使唤了，可只要黑烟往堤上漫一寸，他就抬一次剑。
沈逐野在青石板上盘腿坐下。
砚台搁在膝前。
四支笔，按顺序，摆在石头上。
“老笔起，死笔断，新笔落，半支落款。”他低声念，念给自己听。
这四支笔怎么用，爷爷没教过，听澜公也没教过。
可他坐在这块石头上的这一刻，手自己知道。
他先研墨。
守泽墨一沾水，砚台里起了一层细细的雾。
墨香飘出去，塘心的黑烟滋啦一缩——两百年的老墨，写过帖，镇过邪，它不是墨，它是沈家两百年的气。
研着研着，听澜公教他唱戏那晚说的话，又浮上心头：念白里有账，哪句起，哪句落。
写符也一样。
哪笔起，哪笔断，哪笔收，全是账。
砚台里的墨，一下一下磨，研墨声顺着夜风，飘到堤上，飘到水面。
沈逐野研着研着，恍惚间像听见快九十年前，听澜公在这同一块塘边，也是这样研墨，一笔一笔，给那个烟团写帖。
快九十年前研出来的是祸。
今晚研出来的，是收祸的账。
他提起老笔。
老笔笔锋已经磨秃了，他爷爷的爷爷用了一辈子的那支。
笔尖蘸饱墨，悬在半空，沈逐野闭了一下眼。
“查账的。”他开口。
“说。”
“把石匣里那本手记，假符的原图，念给我听。他原来怎么描的，一笔一笔，念。”
水面上，查账者翻开那册大书，真就念起来了。
他念的是前代掌监当年描假符的手法，哪一笔是惑，哪一笔是引，哪一笔是藏。
沈逐野手里的老笔跟着念，一笔一笔，在一张新黄纸上落。
老笔起头，写的是假符的骨。
写到一半，一群傀儡破了水墙，扑到青石板前十步，沈逐野头都没抬。
堤上寒渊剑又斩出一道，那些傀儡在离他十步的地方，散成烟。
烟散了，碎渣落下来，落在他砚台边上。
他拿袖子挡了挡，没让那点黑渣掉进墨里。
写完骨，他换死笔。
死笔笔杆上“沈记监”三个字，让快九十年的水泡得发乌。
他捏着这支死笔，手腕一沉，专挑符上最阴毒的那几道邪笔，横着，一笔一笔，断。
笔锋落纸，发出极轻的嚓声。
可每断一笔，塘心就跟着响一声闷雷。
断一笔，塘心的黑烟就歪一下。
兜帽术士在塘心嘶吼起来，那摞邪符贴着浪飞过来，在半路上被查账者一道水墙拍散。
碎符落在水里，冒起一串泡泡。
“新笔！”沈逐野喝了一声。
新笔落纸。
这一笔，他不照着假符写了。
他把假符原来“惑外”的那个骨，倒过来——原来是把邪力往镇子里引的笔路，他一笔一笔，改成了往回牵。
引出去的路，改成牵回来的路。
笔尖在纸上走，一笔是一道，走到第七笔，他听见堤上谢清寒又斩出一剑，斩声闷闷的，像隔着一层水。
他不抬头，这七笔，笔笔都得稳，稳一笔，堤上就少一分压过来的邪力。
写符他爷爷教过：符活不活，看落款。
他拿起最后那半支笔。
听澜公用了六十年、沉塘那年折在袖里的半支笔，笔杆换了新帽，笔锋短了一截。
沈逐野捏着这半支笔，手稳得自己都吃惊。
笔锋悬在符的右下角，停了一停。
他在符的右下角，落下三个字：
沈记收。
收账的收。
三个字落定，符面轻轻一颤。
符成的第一刻，他把监牌摘下来，在符角上压了一下。牌印落下去，符面的金光跟着收拢，像一盏灯被人合上了灯罩——光不散，气不泄。
压完印，他抬头，正对上塘心那道黑烟的目光。兜帽术士隔着半条塘，定定地看着他手里那张符，那摞邪符在它胸口齐齐地抖。它认出来了：这不是它描的那张，是反过来写的那张。
沈逐野把符在手里展平，又叠好，揣进怀里。他做这些的时候，手很稳，只有他自己知道，袖口里那只手，一直攥着银星秤的秤砣。
符成的一瞬，他把肩上那杆银星秤摘下来，平放在青石板上。
那杆秤，挂在他铺子墙上，挂了三代，他爷爷拿它称过命，他太爷爷拿它称过命。
今晚它头一回，从墙上摘下来，拿到塘口来。
他伸手，从水里拎起一张被打烂的邪符——那是刚才水墙拍碎的一张，还剩半张，黑得发亮。
他把那半张邪符，放在秤盘里。
银星秤沉了。
秤杆一沉到底，秤盘里的半张邪符，被秤星压住，滋滋冒起白烟，称命的秤，不称钱，它称命。
半张索命的邪符压上去，秤星一颗一颗亮起来，把那点邪气压得抬不起头。
塘心的兜帽术士，被这一秤压得往后退了半步。
他那摞邪符贴在胸口，齐齐地震了一下。
“看见了。”沈逐野站起来，手里擎着那张新写的符，“你的账，秤上压着。今天，连本带利，收。”
他这一喊，堤上所有人都听见了，老葛在船上直起腰，虞班主的弦停了半拍，又接上。
查账者抬起头，看着青石板上那个擎符的年轻人，眼里有一点什么。
塘心，兜帽术士整个炸开。
十几张邪符合成一张，磨盘大，磨盘黑，黑水顺着符面往下淌。
他不再派傀儡了，他把自己整个烟团，都贴在那张符后面，贴着浪，贴着堤，贴着青石板上的沈逐野，拍过来。
水墙一道一道切上去，碎了。
查账者的长衫下摆，被黑水打湿了一片。
他那册大书翻得飞快，书页哗哗直响，可他念出来的账，还是不紧不慢：“血祭阵，缺生口三百。今晚，欠账的是你。”
谢清寒的剑抬起来，又落下，剑身上结满了冰。
他身后，老葛的守渡号撞散了最后一波傀儡，船板哐当一声塌了一块。
虞班主的琴，只剩一根弦在响，那声音又尖又急，像一根绷到极致的线。
他张了张嘴，这一嗓，今夜必须唱出来。
