他攥着那锭守泽墨，等到窗纸发白。
鸡叫头遍，他起身，烧水，煮了两碗姜茶，水在锅里咕嘟咕嘟响，白汽往上冒。
一碗自己喝，一碗搁在柜台对面——那是给谢清寒留的，哥一夜没合眼，在门口守着剑。
两个人推门出去。
北坡的方向，晨雾还没散。
街口，老葛已经把小划子拴在渡口，等着，他不知道他们要做什么，只按规矩备了船。
船板上还搁着昨夜没来得及收的两件蓑衣，露水浸得发沉。老葛蹲在渡口石上，旱烟杆叼在嘴里，没点，只咬着烟嘴。
沈逐野冲他点了点头，老葛就懂了，把缆绳往手里一绕。
天刚蒙蒙亮，北坡。
晨雾压着坡地，红蓼丛在雾里一点一点红。
坡上的草叶沾着露，裤脚一沾就湿，凉飕飕贴在小腿上。
坡下，沈逐野和谢清寒埋伏在老坟后头。
老坟的石碑让雨沤得发乌，碑座底下爬着一圈潮虫。沈逐野半蹲在碑后，背上的布衫让露水泡得凉，贴着脊梁。
老葛守在坡脚的路口，手里攥着橹，不让镇民上来。
日头没出来，坡上的潮气，一层一层往骨头里钻。
日头刚冒头，坡顶上传来一声闷响。
黑泥从坡顶上翻上来，一大片，像有谁在土里拱。
泥里那个没有脸的东西，钻出来了。
它比前日在河湾大了一圈，浑身裹着烂泥，手里攥着一把从泥里抠出来的锈铁，那是它自己凑出来的一把刀。
它疯了一样地挖土。
一捧一捧的黄土，往四下里抛，红蓼让它连根刨起，一丛一丛倒下去。
它嘴里念念有词，念的是那三笔没描完的符。
“快了……快了……”它的声音从泥里渗出来，“匣子就在底下……沈家人骗我……我先挖着……”
“哥。”沈逐野握紧老笔。
“等它刨到底。”谢清寒按住他，“刨到底，底下是空的。那一下，它的气就泄了。”
那泥人刨得越来越快，泥点子溅上半坡。
刨到一人深，它的刀磕在石头上，当地一声脆响。
泥人停住了。
它狂喜地扑下去，双手去刨那块石头。
不是石匣。
是一块老坟的墓志。
泥人僵在坑里。
雾里，死一样静了几息。
然后，它发出一声不像是人的嚎叫。
那叫声震得坡上的雾都散了一层，惊起满林的鸟。
坡脚的老葛手里那根橹差点没攥住。他抬头往坡顶望，雾里头什么也看不见，只听见那一声不像人的嚎叫，后脖颈子一阵发麻。他往路口又挡了两步，把几个挑菜上镇的妇人拦在坡下，嘴张了张，没敢吭声。
“空的！”它从坑里跳起来，浑身的泥炸开，“又是空的！你们骗我！沈家又骗我！”
它猛地扭过头，那双烂泥糊成的眼睛，直直盯住沈逐野藏身的方向。
“你那页假账，”它尖声叫，“我闻着墨气了！”
谢清寒动了。
他从老坟后一跃而出，寒渊剑一道蓝光劈下，剑光带着几百年压着的杀气，斩在泥人那团炸开的泥上。
泥人从中间裂开，黑泥溅了一坡。
可这一回，它早有防备，裂开的泥不散，顺着坡地，一下子铺成一张网，往谢清寒脚下缠。
泥网上鼓起无数只小手，抓他的脚踝，抓他的剑。
“它跟河湾那个不一样了。”谢清寒剑尖点地，把缠上来的泥逼退，“它急了，急得不要命。”
泥网上那些小手，抓着他的裤腿。
谢清寒足尖一点，人斜斜跃起，寒渊剑在半空划出半个弧。
剑光过处，泥网被齐齐切开一道口子，黑泥泼了半坡。
可那口子转眼又合上，像从来没破过。
坡上让它翻松的黄土，一捧一捧往下跌，砸在泥网上，噗噗地响。
“砍不完。”谢清寒落地，“它的身子是整湾的泥。”
“别砍身子。”沈逐野冲上坡顶。
他拔老笔，蘸守泽墨，对着泥网，一笔点下去。
守泽墨的气，落在泥上，滋啦一声，泥网烧出一个洞。
洞里，那个没有脸的东西，滚了出来。
它扑向沈逐野。
沈逐野不闪不避，他等的就是它近身。
他一把扯开胸前的衣襟，那锭合璧的守泽墨，正对着那东西。
守泽墨，镇水，镇邪。
那东西扑到墨前三尺，像撞在一堵墙上，猛地顿住。
它那张没有脸的脸上，裂开的嘴，痛苦地张大。
“两百年的墨！”它嘶吼，“沈家的老墨！”
“你记了一辈子假符。”沈逐野把墨往前一递，“可你忘了，描符的墨，跟镇符的墨，是同一块。你描一笔，它镇一笔。”
他老笔一振，蘸着那锭墨，对着泥人，一笔画下去。
这一笔，不是描符。
是镇。
老笔带着两百年守泽墨的气，点在泥人的眉心，泥人浑身一僵，黑泥从头顶开始，一块一块，往下掉。
它身上那点害人的黑气，顺着笔，抽丝一样，被守泽墨吸了出来。
“石匣，”它在散架的最后一刻，尖叫着，“你们找不着。花不是红的。花是白的。”
喊完，它整个人塌成一摊泥。
风吹过，泥散了。
坡上只剩那丛让它刨倒的红蓼，和那块老墓志，静静躺在坑里。
沈逐野握着笔，站在坑里，喘着气。
花不是红的，花是白的。
谢清寒走过来，把他从坑里拉上去。
两个人站在坑边，看着那块老墓志，谁都没说话。
墓志上的字，早让风蚀没了。
坑底让那泥人刨得乱七八糟，黄土翻了一层又一层，可除了这块墓志，再没有别的。
“它刨了一夜。”沈逐野蹲下去，抓了一把坑底的土。
土是松的，混着泥人的黑泥味。
“真要是石匣，早让它刨出来了。”
“所以北坡是假的。”谢清寒说，“掌监把灯火放在这儿，把守夜人引来，就是要后人替他把北坡翻遍，翻不到东西，就死心。”
“他越让人翻不到，真地方就越安全。”
“它最后这句，”谢清寒说，“是真的。它急疯了，漏了实话。”
“掌监栽的那一丛花，”沈逐野望着坡下烂泥湾的方向，“不是红蓼。是白的。”
快九十年，年年有人告诉他是红花。
连听澜公都记成了红的。
可残魂散架前，喊出来的是白的。
沈逐野从坑里爬上来，拍了拍身上的土。
北坡的雾散了，日头照在那块老墓志上，惨白惨白的。
坑边那丛让泥人刨倒的红蓼，还在淌水，沈逐野蹲下去，把它扶正，重新埋好。
红蓼是红的，掌监要的是白的，这丛红的，是姑太太的，留着。
“回镇。”他说，“把这个字，告诉听澜公。”
谢清寒收剑，跟在他身后，两个人往坡下走，谁都没再回头看那个坑。
坡上的日头，把两个人的影子拉得很长，一前一后，投在刚冒头的草尖上。
假的北坡，今日塌了。
真的白蓼，在等他们。
可那缕残魂没散干净。
沈逐野知道，它还伏在哪个泥洼子里，盯着他们。
它漏了“白”字，可它也跟来了。
这一仗，只算赢了一半。
真匣在白蓼底下，残魂在暗处盯着。
谁先到，谁就说了算。
