队长终于撑不住了。他无力地瘫坐在地上，两条腿像被抽掉了所有的骨头，膝盖歪斜地压在混着血水和雪泥的地面上。
他眼里满是恐惧和绝望，像一扇被砸碎后又被人踩进泥里的窗户。
他张着嘴，喉咙里全是干裂的血腥味，却已经喊不出一点声音了。
那把刀就落在他脚边，可他连捡起来的力气都没有。
他已经没有力气反抗了，就算有，他也赢不了。
从他见到萨尔瓦多从车厢里走出来的那一刻起，他就一直在输。
现在，他连逃的力气都使不出来。
那些被骨刺刺穿的人现在还被挂在那里。巨大的骨刺从地面和尸堆间耸起，像某种从地底长出的白色巨木，把一具具身体撑在半空中。
他们的姿势各异，有的仰面朝上，四肢下垂；有的面朝下，背脊弓起。他们还没有死透。
那些悬挂着的人里，有人嘴里时不时传来一声极轻的哀嚎，还有人醒着，也知道自己快死了，便把最后一点力气用在咒骂队长上。
他们骂他疯了，骂他把他们带进这鬼地方，骂他朝自己人放箭。
那些声音断断续续，被风搅得零碎，像从洞顶滴下来的血水，一滴一滴砸在队长已经崩裂的神经上。
“不要过来！不要过来！”队长看着萨尔瓦多朝他走来，开始用两只手向后猛撑，脚后跟在雪泥里一阵乱蹬，身体却像陷进了什么黏稠的东西里，怎么也退不远。
他的后背很快顶上了一截骨刺的根部，凉得他整个人都激灵了一下。
他开始求饶，嘴里翻来覆去只有那么几句：“不要……别过来……求你了……”
萨尔瓦多没有着急。他慢慢地走着，白袍拖在血水里，像一尾在浅滩中游过的白鱼。
他的步伐极有节奏，鞋底和地面之间只发出很轻的摩擦声，像在数着步子，又像在给将死之人留一点后悔的时间。
他停在不远处，微微低头，从帽檐的阴影下看着那个已经缩成一团的人，像一位捕食者在审视自己的猎物，不急于下口，只等它彻底放弃挣扎。
“放心，你会成为我最好的展品的。”萨尔瓦多伸出双手，指尖的银白色在车灯下冷得发亮。
他朝队长走近，每一步都踩在对方那已经崩成碎片的呼吸上。
他的手很稳，动作也不快，像要把“制作”这个过程延长到最细致。
可对队长来说，那双手逼近的每一秒，都像有人在用刀尖从他喉咙上一遍遍划过。
“不行！不行！”队长挥起手，拼命去拍打萨尔瓦多朝他伸来的那只手。
他像溺水的人拍打水面一样胡乱挣扎，两只手在空中乱舞，连眼睛都已经对不上焦。
可他什么都没拍中。那些指头像铁铸的钩子一样，轻轻一下便绕过他胡乱挥舞的手臂，扣住了他的手腕。
他还没反应过来，整条胳膊就已经被按死在半空，再也动不了。
萨尔瓦多的义体力量大得吓人，只是轻轻抓住手腕，他便再也无法挣扎。
队长觉得自己的腕骨像被两片金属板合住，连血都快流不过去了。
“让我们开始这场令人愉悦的创作吧。”萨尔瓦多说着，眼里涌现出一股狂热。
那光从他紫色的瞳孔深处烧起来，像一桶被点着的油，连帽檐的阴影都压不住。他等这一天等得太久了。
从他倒在洛霍夫街的废墟里哭不出声那天起，他就想过了。要让这个人活着。
让他清清楚楚地感受每一寸皮肤被拆开的过程。让他在没有声音的绝望里，慢慢变成自己的作品。
“啊——”剧烈的疼痛让队长忍不住喊了出来。萨尔瓦多的手指从他的手腕开始，慢慢向上滑去，像在挑选下刀的位置。
队长的整张脸都扭曲起来，脖子上的青筋一根根暴起，叫得像一只被剥了皮的野兽。
那声音在洞窟里不断折返，和洞外的风声、头顶水珠滴落的声音搅在一起，像来自地狱的混响。
“嘘——”萨尔瓦多将左手食指轻轻放在嘴唇边，白袍被风吹动了一下。
他像在哄一个不听话的孩子睡觉一样，把声音压得又低又缓：“我专心创作的时候不喜欢吵闹的环境，所以还请安静一会儿。”
“呃——啊——”但队长似乎没有听到萨尔瓦多说话。他还在叫，喉咙里不断滚出嘶哑的、带血的嚎声，像是要把肺里的空气全喊出来。
他太疼了。疼到根本不知道自己在做什么。疼到除了叫，他的身体再做不出任何反应。
他听不见萨尔瓦多的话，也看不见萨尔瓦多眼里的不悦。他的世界只剩下疼。
“噗——”萨尔瓦多用手指在他的喉咙处轻轻一划，仅一瞬间，队长的声带便被划破。
皮肤上没有留下什么可怖的伤口，只渗出一小串血珠。但声音断了，像一扇正在嘶喊的门被谁从里面关死。
队长的嘴还张着，喉咙还在滚动，却再也发不出一个字。
他惊恐地瞪大眼睛，看着萨尔瓦多，像在问他对自己做了什么。
现在他只能看着萨尔瓦多在自己身上上下其手，而他甚至连喊都喊不出来，只能默默承受着。
血不断从他喉咙里涌上来，又被他硬咽下去，像要把那些再也发不出的惨叫全吞回肚子里。
“你还记得我弟弟吧？”萨尔瓦多突然自言自语起来。他半蹲在队长身前，手指正沿着对方肋骨的边沿慢慢滑下去，像在丈量一块画布的尺寸。
“那是我仅剩的家人，但你们还要将他从我身边夺走。”萨尔瓦多说到这里，手上的力气加大了几分。
队长的身体像被电流击中一样猛地一弹，嘴张到最大，喉咙里没有声音，只有几声极轻极碎的“嗬嗬”气音。
他拼命想把身体往后缩，可他被萨尔瓦多抓着的手腕像被钉在虚空中一样，怎么都动不了。
萨尔瓦多没有看他。他低着眼，像在回想某个已经模糊的夜晚。
“由于我不清楚他是否还活着……”萨尔瓦多将一截血肉从队长身上慢慢扯下。那肉离开身体时发出极其黏腻的声响，像从老树上剥下一片树皮。
队长疼得整张脸都白了，像被人从体内抽掉了一半颜色，他浑身都在抖，像一条被从雪地里挖出来的蛇。
萨尔瓦多把那一小片肉提到眼前，就着车灯看了看，像在确认材质是否合格。
然后他说出了那句让他自己都觉得完美的句子：“所以，在我确定我弟弟的生死前，你将处于生与死的叠加态。”
这句话说完，萨尔瓦多便不再说话了。他松开手，重新调整了一下自己的帽檐，白袍一展，像位刚在画布上落下第一笔的大师。
他开始专心创作，动作也逐渐快了起来，却又乱中有序，像在按一张只有他自己能看见的草图搭架、取材、拼接。
队长已经做不出任何抵抗，他已经成了萨尔瓦多手中一块还未干透的肉胚。
萨尔瓦多不时从旁边的骨刺上取下其他人的身体零件，有时是一截还连着筋腱的臂骨，有时是一小片带着齿痕的皮肤，有时是一颗还没凉透的眼珠。
那些东西被加进去时，整件“作品”便跟着颤一下，像要从死肉堆里重新抽出一口气来。
车灯依旧亮着，把这一切照得纤毫毕现。洞外黑风暴还在狂吹，像有无数只手在拍打岩壁，而洞窟深处，一场谁都听不见的创作还在继续。
