“一道女声，年纪大概在二十多岁，并且……嗯——”赫拉格说到这里顿了顿，似乎是在从自己模糊的感知里尽量准确地把那声音的形象抓出来。
他思考了一下措辞，终于缓缓补上：“很温柔。”
萨尔瓦多听到这句话，整个人像被什么轻轻碰了一下，他的手指在被子下不自觉地蜷了蜷，耳朵也微微向后压了半寸。
最开始回到废墟时，他确实听到过一个声音。
那声音像从他自己身体里长出来的一样，贴着他的骨头响，让他一度分不清那到底是外面的人，还是他心里最软的那块地方在对自己说话。
并且他对那个声音再熟悉不过了。
那是卡门，月计里的赛博女鬼，将自己融进光里，平等地视奸每一个都市人。
她总喜欢在人们遭遇巨大痛苦、陷入迷茫的时候，适时地出来“点拨”一下。
那些话听着温柔，其实每一个字都像泡在蜂蜜里的刀片，专挑人最脆弱的神经划。
而最后，被点拨的人只能在扭曲、神备、罪种里三选一。
他就是在废墟里听了她的话，才越陷越深，直到被赫拉格用那轮满月硬生生劈回来。
萨尔瓦多很不想承认自己听过那个声音，承认就好像承认自己曾经那么软弱，被几句话就推进了深渊。
可赫拉格就坐在他面前，问得那么平静，像医生在问“这里疼不疼”。他根本没法撒谎。
“听到了。”萨尔瓦多最终还是选择说了出来。
他别开眼，不敢看赫拉格，只把视线落在自己打过药水却已经拔了针头的手背上。
“那你知道她的身份吗？”赫拉格看着他，继续问道。他的语气里没有逼迫，只有一种如老树般的耐心。
萨尔瓦多抬眼看了他一下，又迅速把目光移到一边，摇了摇头。
“不知道。”
他当然知道。他知道卡门，知道她是都市的推手，也知道她和扭曲、神备这些概念的关系。
可这些能说吗？他一个十一岁的泰拉孩子，要怎么解释异世界的“赛博女鬼”？怎么解释他脑子里装着一整本不属于这个世界的设定集？所以他只能摇头。
“那你知道自己当时的情况吗？”赫拉格接着问。
“嗯——”萨尔瓦多摸了摸自己的下巴。指尖停在那里，轻轻蹭了蹭并不存在的胡茬。
他的记忆还断断续续，但某些片段却清楚得可怕。
尤其是废墟里那一幕，他记得自己跪在焦黑的房子中间，记得卡门声音响起来的时候，他连站起来的力气都没有。
他知道自己当时变成了什么，也记得那双手——张开到极限，却少了三根指头，永远也合不拢。
他知道自己当时已经离“人”越来越远了。“知道。我当时听了她说的话，才变成那样的。”
“她都说了些什么？”赫拉格问。萨尔瓦多看见他不知道什么时候已经掏出了一个小本子，就搁在沙发扶手上。
他一只手按着本子，另只手捏着支旧铅笔，像在准备记下他接下来要说的话。
“她说我已经很努力了，但什么也没做到。只有我活了下来，菲利普却不知道能不能活。”萨尔瓦多简单地概括了一下。
他的声音很平，像在说别人的事，可每说一句，他胸口就闷一点，像有什么东西从心脏里往上顶。
他停了停，吸了口气，又补上最后一句：“她最后说，我是沾满鲜血且折断手指的手。”
赫拉格没有抬头，只在本子上极快地写了几笔。铅笔在纸页上发出细微的沙沙声，像雨点擦过旧瓦。
他记下那些话后，沉默了片刻，才缓缓开口：“也就是说，你没能抵挡她的引导？”
萨尔瓦多弱弱地“嗯”了一声，随后点了点头。
他知道自己变成了什么，也知道自己给赫拉格带来了怎样的麻烦。
从赫拉格脸上那层压不住的疲惫就能看出来。他的耳朵完全贴了下去，尾巴也软软地搭在床沿，不敢再动。
赫拉格并不意外，萨尔瓦多没能挡住引导，他一点也不觉得奇怪。毕竟这个孩子才十一岁。
十一岁，放在普通人家，正是会为作业和零花钱发愁的年纪。可萨尔瓦多呢？
他家被烧了，丢了弟弟，差点死在雪地里，又一个人从那场灾难里爬出来，他不崩溃才奇怪。
那些温柔的话若是在对的时候落下，任你心气再硬，也未必扛得住。
赫拉格自己扛住了，靠的是几十年滚出来的伤和一次一次把刀握回去的意志。
他不能拿自己的标准去要求萨尔瓦多。这孩子能活下来，能醒过来，已经比什么都强了。
“你接下来有什么打算吗？”赫拉格再次开口，把本子合上，放在一旁。
他知道现在不该再追着那道声音问下去了，现在萨尔瓦多需要的是方向，不是审讯。
萨尔瓦多听到后陷入了沉默，他也不知道接下来该怎么办。
菲利普被抓进矿场，现在生死不明。他连他具体被押去了哪个矿区都不知道，更别说去救他。
他的腿还伤着，连下床都费劲。可如果什么都不做，他就会一直待在这里，然后呢？
他想过很多。他恨乌萨斯，恨那群纠察队，恨这个能把人活活拖成鬼的地方。
可他最不敢想的，是菲利普还在某个暗无天日的矿坑里，等着一个不会再出现的哥哥。
这股恨和怕搅在一起，在他心里越积越厚，像雪地上结了一层硬壳。
他得回去，不是回那个已经烧成灰的家，而是回哥伦比亚，回那个他和纳西莎拉了钩的地方。
那里还有他的约定。他答应过她三年后重逢，现在三年之约已经过了，他还没能回去。
可他也害怕。他怕自己这副模样，怕纳西莎看见他现在的眼睛会害怕，怕伊莱贾问他“菲利普呢”，他一个字都答不上来。
可他更怕自己在这个什么都没有的乌萨斯继续烂下去。
他得走。他不一定能把菲利普带回来，但他不能让那个约定也变成废墟。
想了好一会儿，萨尔瓦多从这片乱糟糟的念头里，把那个最旧也最清晰的名字捞了出来。
“我想回哥伦比亚。”他抬起头，对赫拉格说。声音不高，却比刚才多了点力气。
赫拉格看着他，阳光从窗外斜斜照进来，落在萨尔瓦多那只还搭在床沿的手背上，把那几道已经淡下去的伤疤照得发白。
他想起三年前来乌萨斯时，这孩子还那么小，围巾在风里飘，追在车后面和谁挥手。
现在围巾还在，只是人瘦了太多。赫拉格没有马上回答。
他只是慢慢地点了一下头，像把这件事和这个孩子，都牢牢地记在了心里。
“我会帮你。”赫拉格终于开口。他顿了顿，像在估量这句话的分量，然后缓缓补了一句：“等你伤好之后。”
