蓝光映在萨尔瓦多脸上，显示出萨尔瓦多脸上那副疑惑的表情。
他半跪在湿冷的泥地上，终端的光轻轻跳着，像一簇从地底长出来的火苗。
过去的事？他当然记得。
他的记性并不差，甚至比普通人还要好。
这四年里发生的每一件事，都像被谁用刀刻在他骨头上了，哪怕闭着眼睛，也能从后往前一件一件数出来。
从和纳西莎、伊莱贾的约定，到父母在爆炸中死去；从菲利普染上矿石病，到那个冬天的纠察队把他从家里拖走；再从阿撒兹勒，到雪原，到洞窟里的复仇，到一步一步走回哥伦比亚。
每一件事，他都记得清清楚楚。有的事他天天梦见，有的事他一天都不愿再想起，但它们都在那里。
它们像一块块碎掉的镜子，有时照着火光，有时照着他自己的脸。
他不用赫尔墨斯提醒，也不会忘。
他只是不清楚，赫尔墨斯问的到底是哪一件。
是哥伦比亚的事，还是乌萨斯的事？是那些和纳西莎有关的日子，还是后来他一个人的路？
他把这些飞快的在心里过了一遍，像在翻一本已经散了架的书，然后他没有说话。
他不想和赫尔墨斯打这种哑谜。他太累了，刚在纳西莎墓前把自己撞得满头是血，现在连站直都难。
赫尔墨斯喜欢看乐子，他知道。所以他只是看着那行字，想看看赫尔墨斯玩这个干什么。
但赫尔墨斯似乎是看穿了萨尔瓦多心里想的东西。
他好像知道萨尔瓦多正在从那些旧日子里翻找，也知道他什么都找不到。
终端上那行字慢慢暗下去，又重新亮起，像是换了另一种语气：“不是那些事。”
不是那些事？萨尔瓦多有些疑惑。不是这些记忆，那还能是什么呢？
他低下头，把终端拿得更近了一点。如果不是这四年的经历，不是父母、菲利普、纳西莎和乌萨斯，那还有什么值得他记起来的东西？
他的过去不就只剩下这些了吗？他皱了皱眉，额角的伤口因为表情变化而扯得有些发疼。
他真不明白了。他觉得自己的脑袋像被人从里面搅了一下，所有的记忆都在，却对不上赫尔墨斯的问题。
“你还记得前世的记忆吗？”终端上显示出这样一句话。
前世！萨尔瓦多看到这两个字的瞬间，整个人像被什么东西从背后推了一下。
那些被埋在最深处的、远在这具身体还没出生之前的东西，忽然像从一口井底下往上冒了几个泡。
他努力去回想，却发现浮上来的前世记忆只有零星的碎片。
毕竟已经过去十一年了，很多东西在时间的流逝中被慢慢冲刷殆尽。
那款游戏，那些立绘，那些剧情，甚至那些他曾以为永远不会忘掉的名字，都已经变得很淡了。
它们还在那里，却像隔了一层被水泡过的玻璃，怎么看都模糊。
萨尔瓦多还想细想，但很多细节都空了。他想不起纳西莎那时候的关卡，想不起伊莱贾是不是在哪段剧情里出现过，也想不起那首诗和他有什么关系。
他只觉得自己像在翻一本很久很久以前读过的书，字还在，意思却已经连不起来了。
见萨尔瓦多一副疑惑，赫尔墨斯通过终端显示出一行字：“纳西莎没死。”
萨尔瓦多看到这行字的时候，眼睛瞬间瞪大了。
他的嘴唇动了动，像不敢相信自己的眼睛。他甚至把终端从左手换到右手，又从那行字的最后一个字倒着看回第一个字。
纳西莎没死。不是“可能没死”，也不是“不在这里”，而是清清楚楚的、不带半点修饰的四个字。
“纳西莎没死？”他对着终端问。声音沙哑，却比刚才任何时候都更用力。
他的身体不自觉地前倾，像要穿过屏幕抓住什么。
可这次终端像关机了一样，屏幕上的字慢慢淡去，最后连蓝光也彻底暗了下来，它不再回应他。
风从坟头扫过，把他半湿的头发吹起来，像在提醒他：答案已经给了，剩下的不归我管了。
萨尔瓦多重新思考起来。他坐在那里，把终端慢慢放回口袋，脑子里翻来覆去都是那五个字。
纳西莎没死，可她的墓碑在这里，她的出生日期、死亡日期、照片，都刻在这里。
那不是同名，不是巧合，是和他记忆中完全一致的人。
如果她没死，那这块墓就是假的。如果墓是假的，那死亡记录就是假的。
有人抹掉了她的存在，又在公共墓园里给她立了一座空坟。
这一切不是她一个人能办到的，也不可能会是她办的。
她没有死，而是被什么人带走了。也许是某个人，也许是某个组织，也许是她自己因为某种原因不能再做“纳西莎”了。
萨尔瓦多不知道是哪一个。他也不需要知道。他现在只知道一件事：纳西莎不在这里。
她可能还活着，可能正被什么人控制着、关着、利用着。
一想到纳西莎现在可能落在那些人手里，一股无名的怒火在萨尔瓦多胸腔中燃烧起来。
那火烧得比他在洞窟里复仇时更旺，像有人往他空掉的心脏里重新浇了一桶油。
他不能接受。他怎么能接受？他走了这么远，跪了这么久，把脑袋都磕破了，就是因为相信她已经死了。
现在赫尔墨斯告诉他这全是假的。那这些眼泪，这些血，这些痛，又算什么？
那些把她从家里带走、在墓园里立假碑的人，是不是正在什么地方看着她，像看一件被自己藏起来的艺术品？
她怕不怕？她有没有喊过他的名字？她是不是也在等他？这些问题像一根根烧红的铁钉，一下下打进萨尔瓦多的脑子里。
失去一切的愤怒、自己幸福被夺走的嫉妒、无法相见的悲痛，想要将纳西莎带回来的欲望，四者不断交织。
它们不再分开，而是融成了一片。他感觉自己胸口那点残存的热量全都被翻了出来，像埋了太久的炭被风一吹，重新烧了起来。
这火从心脏烧到指尖，连他呼出来的气都像带着火星。他的源石技艺在这强烈的情绪之下被强行启动，像被他的血和怒同时点燃了。
“咔哒。”一道镜子碎裂的声音响起。那声音很轻，却很清晰，像有什么在这片灰暗天光里被从中间折断了。
紧接着，无数碎裂的花纹围绕着萨尔瓦多。它们从他身体四周向外蔓延，像一张正在张开的大网。
空气里响起那种熟悉的、像无数面镜子同时开裂的声响，那声音在墓园里荡开，像一排排死去的人同时翻了翻身。
萨尔瓦多没有动，任那些裂纹在他身边生长、明灭。他的白发被风卷起来，围巾的尾端拍在他胸口。
他慢慢睁开眼睛。那双眼睛已经变了，冷而硬，像被重新烧过的玻璃。
“我回来了。去见纳西莎……和那些要被我撕裂的家伙们。”
