她站在展厅侧门旁边的一小片阴影里，正侧着头听一个戴眼镜的中年男人说话。
大概是某家艺术杂志的记者，手里拿着录音笔，正在低声提问。
苏晚一边听一边微微点头，偶尔开口回答几句，声音不大，但神情专注而投入。
她今天穿了一件黑色的棉麻长衫，袖口挽到小臂，露出一截沾着颜料的手指。
低马尾还是松松垮垮地扎在脑后，几缕碎发垂在耳侧，在画廊暖色调的灯光下显得随意。
她站在自己的画旁边，被来看展的宾客和记者围在中间，但她的状态和那些急切渴望被认可的年轻画家完全不同，她不在意掌声，不在意镜头，不在意那些围着她转的人群。
她只是站在那里，像一棵长在山间的树，安静自在，不需要任何人的灌溉。
顾言深看到了她。他的身体微微绷了一下，整个人忽然被定在了原地，瞳孔收紧，喉结滚动了一下。
但苏晚没有看他。
她的目光扫过展厅，扫过他站的这个方向，像风掠过湖面，没有停留。
然后她继续听记者说话，微微侧过头，抿了一口手里的香槟，表情平淡而自若。
林清月看着顾言深的样子的嘴唇动了动，但她很聪明，没有在公共场合追问。
她只是把挽着他胳膊的手收得更紧了一些，然后转回头去看墙上的画。
她看着那三幅巨大的油画，看着右下角那行字——“少了一些东西，反而能看到更远的光”，忽然觉得这幅画画得太满了，满得让人喘不过气。
她想问他，你也是在这幅画里看到了什么吗？你和她之间到底发生了什么？但这些问题在她喉咙里转了一圈又咽了回去，因为她不敢听到答案。
这是她第一次在顾言深面前不敢开口。
以前她什么都敢问，什么都敢说，因为她笃定不管她怎么问怎么说，他最后都会回到她身边。
但现在她不笃定了。
苏晚结束和记者的交谈时，展厅里已经换了一波观众。
她看到顾言深和林清月站在第三幅画前，林清月正在跟他说什么，表情不算好看，嘴唇的弧度有些僵硬。
顾言深的目光越过林清月的肩膀，落在画面上，又好像不是在画面，而是在画里倒映的那些记忆上。
她端着香槟杯走过去，步伐不快，目光平静，嘴角挂着一抹恰到好处的笑。
“林小姐，好久不见。”她先跟林清月打了招呼，语气温和得像是见到了一个许久未见的老同学。
林清月努力挤出一个笑容：“你的画很美。我朋友推荐我来的，没想到是你。”
“谢谢，”苏晚点了点头，然后把目光转向顾言深。
他今天穿了一件深灰色的西装，里面是白衬衫，没打领带，看起来比在西藏时整齐得多。
但她注意到他拿着香槟杯的手指在杯柄上捏得有点紧，指节泛白，她对他说：“你也来了。”
不是“好久不见”，不是“你还好吗”，不是“没想到你会来”。
只是“你也来了”。
像在说外面雨还没停。
“画得很好。”他说。
他本来想说更多——他想问她这组画是什么时候画的，画第三幅的时候在想什么，那句“少了一些东西”是不是在说纳木错的星空，是不是在说他们。
但他说不出口。
因为林清月正站在他身边，用一个准新娘的敏感和警觉审视着他脸上的每一个细节，也因为在苏晚那种从容，不受任何打扰的姿态面前，他的任何追问都显得多余而狼狈。
苏晚对他笑了一下。
那个笑容很淡，然后她微微侧身，不再看他，而是把目光重新投向墙上的画。
她的侧脸在画廊暖色调的灯光下显得格外干净，她像是是这三幅画真正的延续。
她是这些画最后的一部分，是离开画布之后还在呼吸、还在生长的雪山、风雪和星空。
“这是我在西藏画的，”
她对林清月解释道，语气像是在讲别人的故事，“在冈仁波齐转山的时候遇到了暴风雪，被困在山上一间石屋里过了一夜。
第二天早上雪停了，开门的时候天还没全亮，月光和雪光混在一起，把整个世界都照成了蓝色。
那种蓝，回来以后调了很久也调不出来，总觉得差一点。”
林清月沉默了一会儿，然后说：“听起来很浪漫。”
“冷倒是真的，”苏晚说，端起香槟喝了一口。
“浪漫是观众加上去的。”
她这话说得很随意，像是在开一个无关紧要的玩笑。
但顾言深知道那句话不是玩笑。她说的是事实，浪漫是观众加上去的。
他们之间发生的那些事，递葡萄糖、看星星、盖一条毯子、在火堆前说那些话，那些事本身什么都没有。
是她加上去的吗？不，是他加上去的。
是他把那些事一件一件地从记忆里翻出来，给它们镀上金边，然后放在心里最柔软的地方。
而此刻她就站在他面前，用一种淡然的、不经意的姿态告诉他：
那些事，在她眼里，只有，“冷是真的”。
林清月没有接话，但她握着香槟杯的手在微微发抖。
她忽然问了一句：“你们一起去转的山？”
