韩顺是在城西十里外的破窑里等他的。
窑是塌了半边顶的旧砖窑，地上厚厚一层灰，风一过，灰就扬起来。图摊在灰上，边角让半块砖压着。
老道进去的时候，韩顺正蹲在地上，面前铺着一张图。图很大，画满了圈和线，线是红的，圈是黑的。
老道扫了一眼，认出来了：炸井的布置图。
韩顺穿着教廷文吏的灰袍，洗得发白，两肘各打了一块补丁。
他蹲的姿势很熟练，像常年趴在案头誊录，腰已经弯惯了。
圣都工正司画的。韩顺说，圣火阵围井，契雷埋三洞。午时开炸。
老道蹲下来，看那张图。看了一会儿，指着图中心问：这图谁画的？
工正司。
工正司的人，该回去重学画圈。
韩顺的脸皮动了动。
他是文书，图的规矩只懂三分，可正因只懂三分，他一时分不清这话是讥诮，还是当真。
韩顺一愣：哪里错了？
你们要炸的不是井。老道的手指，点在图的中心，
你们把它当井炸。可这儿，是圈眼。圈眼一炸——
他没说完。韩顺的冷汗下来了：圈眼一炸，怎么？
井那边的东西，就过来了。
窑外的风呜呜地叫。韩顺盯着地上那个圈眼，喉头动了两下，一个字没接上来。
韩顺盯着他看了半天：你到底是谁？
老道的手指还搁在图角上，不轻不重地叩着地皮，叩得极慢。
你先回答我。老道说，你拿这图来，是教廷让你来的，还是你自己要来的？
韩顺沉默了一会儿，说：我自己要来的。教廷的文书我看得够多了，假的真的一眼就分得清。这炸井的令，是真的。可我总觉得，哪儿不对。
哪儿不对？
说不上来。韩顺说，我这辈子替教廷写文书，没写过一件真事。可这回，我不想再写假的了。
老道看了他一会儿，从怀里摸出那卷残页，展开，铺在地上。
你想看这个，对不对？
韩顺的呼吸重了。他蹲下来，看着那张残页——半张阵图，旧世界的字，阵眼空着。
他看了很久，忽然说：
这个圈，和我那天在井沿上看的，一样。
他说完，指尖在残页那道缺口的弧线上描了半圈，描到一半，像是怕碰坏什么，又缩了回去。
都是半个圈。老道说，
你教廷的卷宗，画的是半个圈；遗迹里这张图，缺的是半个圈；烬巢城的井沿，刻的是半个圈。你把这半个圈收齐了，就是一口井。
韩顺的脸白了：你的意思是，教廷要炸的，不只是烬巢城的井？
他伸手按住图角，那点白从脸上漫到指节上，指节在灰上印出几个湿印。
是三口。老道说，你们炸一个，另外两个就跟着裂。裂到最后一口——
他没说下去。韩顺也没敢问。
残页在地上摊着，半个圈对着半个圈。
韩顺的眼睛，在那两处圈上来回走了两遍，才慢慢把手搭回膝上，攥紧，又松开。
钩子在他心里扎下了。他站起来，把那张工正司的图卷好，塞进怀里，说：明日子时，契雷埋井。我知道的，都告诉你了。
你图什么？
图个真事。韩顺说，这辈子，总得写一件真事。
韩顺走出破窑，天已经黑了。
远处城墙的影子横在天边，黑乎乎一片。他回头看了一眼，窑口黑洞洞的，那老头早就没了影。
他走在回城的路上，心里一直翻着那句话：你们炸一个，另外两个就跟着裂。
天边的最后一点红早灭了，只剩灰蒙蒙一片。风从平原上刮过来，带着土腥气。
他掖了掖外襟，胸口那卷纸贴着肉，凉得醒神。
怀里的图卷硌着肋骨。他把外襟拢了拢，步子又快了两分。
城郊的土路上没有人，露水打湿鞋面，走一步，沾一层细土。
三口井。他替教廷写了二十年的文书，从没听说过什么三口井。
教廷的卷宗里，井只有一种写法：烬源之井，秽物所聚，当填，当炸。
这种话他誊过多少遍，自己都记不清。红头，朱批，盖印，一份份从圣都发下来，他一份份誊。
从没想过，字底下的井，长什么样。
可那个老头说，井是圈眼。
走到城门口，他停住脚，靠着城墙蹲下来，捡了根草茎在地上画圈。画完一个整的，又画半个。
看了半天，拿脚抹了，才进城。
他信了。
不是因为他画符画得好，是因为他看那张图的时候，手指点在圈眼上的样子——不像在吓唬人，倒像在认一个旧识。
他认得那种眼神。教廷的官看井，看地，看人，都像在看账本上的一个数。那个老头不是。
他看那张图，像是看自己丢的东西。
他回到城里的值房。值房还是老样子，外间堆着半屋卷宗，一沓沓用麻绳捆着，全是誊清的底稿。
灯罩上落了灰，他拿袖子擦了擦，才点上灯坐下，把那张工正司的图重新展开，看了半夜。
他看着看着，忽然发现，图的边角，有一个记号——一个很小的圈，画在烬巢城三个字的旁边。
夜里的值房静，静得能听见隔壁屋老鼠啃纸的动静。他拨了一下灯芯，火苗蹿高，又矮下去。
他把灯凑近了些。那记号极小，又淡，若不是画在烬巢城三字旁边，夜里根本瞧不见。
他拿指尖蹭了蹭，蹭不掉——是落纸时的墨，不是后沾的灰。
不是工正司的人画的。他认得这个圈——他在井沿上画过一模一样的。
他忽然觉得，这张图，有人动过。
他当文书当了二十年，知道一张图进值房之前要过几道手：工正司出样，主事签押，文吏誊录，归档上锁。
可这个记号，不在任何一道手上。
他合上图，吹了灯，坐在黑暗里。
黑暗里，他听见自己的心跳，一下，一下，又一下，比什么都清楚。
他忽然想：他这辈子，替教廷写了二十年文书，假的多，真的少。可这一回，他不想再写假的了。
他站起来，走到窗边，看着窗外的夜色。
窗外黑沉沉的，只有几星灯火。城西那一片黑得最沉——那口井，就卧在那片黑里。
明日子时，契雷埋井。
他得做点什么。他坐回案前，把灯重新点上，铺开一张纸，提笔，写了一行字：烬巢城井，不可炸。非井也，圈眼也。
写完，他看了一遍，又看了一遍。他忽然琢磨：这行字，要是落到教廷手里，他就是叛教。
可他管不了那么多了。他活了四十多年，写过几万份文书，没一件是真的。这一件，他想写真的。
他把纸折好，塞进贴身的衣袋里，吹了灯，躺下。黑暗里，他睁着眼，等着天亮。
