柏时岸的手指在桌面无意识地滑动了一下，鼠标光标在屏幕上移动了几厘米，恰好落在了浏览器收藏栏的一个图标上。
那个图标上写着两个字。
春时。
他不知道自己是什么时候把春时的直播间添加到收藏栏里的。
也许是在某一次寻找的过程中，也许是单纯地觉得那张脸和他记忆中的爱人重合了那么几分——哪怕他知道那不是他，可看着那张脸的时候，心里那个房间的门缝，似乎会漏出多一点点的光。
哪怕只是多一点点点，哪怕那点光微弱到几乎不存在，他也需要。
他需要那点光。
不然他会在彻底的黑暗里，把自己也忘了。
柏时岸闭了闭眼，手指像是有了自己的意识一样，点下了那个图标。
直播间加载出来，画面还是黑的，显示“主播不在家”的提示。
他没有关掉，就这么看着那个灰黑色的画面，听着直播间里循环播放的轻音乐。
那音乐很柔，很慢，像是有人在很远的地方哼着一首没有歌词的歌。
他靠在椅背上，眼睛半阖着。
等什么呢？
他不知道。
也许只是不想回到那个什么都没有的训练室，不想回到那张怎么躺都睡不着的床，不想回到那个连呼吸声都显得太响的房间。
他大概是真的太累了。
屏幕右下角的时间跳到了二十一点四十分。
直播间的画面忽然动了一下——不是变亮，而是一种细微的、像是镜头被调整了一下的晃动。
柏时岸没有注意到。
然后画面亮了起来。
摄像头打开了。
首先映入眼帘的是一片柔和的、暖色调的光晕，然后是一个模糊的轮廓，然后是逐渐清晰起来的、一寸一寸呈现在屏幕上的——
那张美得不似真人的脸。
……
“啊呀，差点就被围殴死了呢。”
那个声音传出来的瞬间，柏时岸的身体僵住了。
不是“僵住”这个词能够形容的。
是从脊椎骨开始，到肩膀，到手臂，到每一根手指的指尖，全部在同一时间被一种无形的力量定住了，像是电流击穿了整个神经系统之后留下的麻痹。
他不能动，不能呼吸，甚至不能眨眼，只能坐在那里，像一尊被冻结了千年的雕塑。
然后他的手指开始颤抖。
不是微微的颤动，而是剧烈的、控制不住的、从指节到指尖都在发抖的那种颤抖。
他的手从鼠标上滑落下来，垂在身侧，还在抖。
那种颤抖蔓延到了手臂、肩膀、甚至连胸腔都在跟着一起震，像是一台停止运转了很久的机器，在某个外力的作用下突然重新开始转动，每一个零件都在发出生涩的、痛苦的、却又充满生命力的震颤。
他有些不敢抬头看。
他已经失望了太多次。
每一次他以为找到了，结果都不是。
每一次他从希望的高处跌下来，地面都比上一次更硬，更冷，更痛。
这一次——这一次还会是一样的吗？
还会是那张一模一样的脸，一模一样的眉眼，可那双眼睛里面没有他要找的东西？
还会是那个好听的声音，可那声音里面没有那种让他心口发烫的温度？
他怕了。
Victory，联盟史上最年轻的天才打野，让所有战队闻风丧胆的大魔王——他在这一刻，害怕得不敢看一个直播间的屏幕。
可那个声音又传过来了。
“但还是抓不死我哦。”
轻轻的，软软的，尾音带着一点上扬的、得意的、猫爪子挠心尖一样的小钩子。
柏时岸的呼吸停了。
这个腔调。
这个语速。
这个在句尾微微拖长的、像是含着半颗糖在说话的音节处理方式。
不是模仿能够做到的，不是复制能够做到的，不是任何一个人对着录像练习千百遍就能够还原出来的东西。
那是这个人独有的、刻在骨子里的、从他来到这个世界上就没有改变过的——
柏时岸缓慢地抬起了头。
动作很慢，慢到他觉得自己的脖子发出了一声生锈般的声响。
视线从桌面开始，一点一点地往上移——键盘的边缘，屏幕的下沿，直播间的边框，然后——
那张脸。
柏时岸看到了那张脸。
柔和的灯光打在那张脸上，白皙的皮肤泛着一层薄薄的暖色。
柔软的发丝垂落在颊侧，发尾带着自然卷翘的弧度。
刘海从脸颊到脖颈层层叠叠地落下来，把那本就小巧的脸衬得更加精致。
猫耳朵发箍端端正正地戴在头顶，毛茸茸的，衬着那张带着慵懒笑意的脸，可爱得不像真的。
瑞凤眼微微上挑，眼底映出屏幕的微光，琥珀色的瞳仁里像是盛着一汪被太阳晒暖了的泉水。
柏时岸盯着那双眼睛。
几乎是第一眼。
几乎是在视线触及那双眼睛的第一个毫秒之内——
他就确定了。
是他。
是他。
是他。
是他。
不是脸的相似，不是声音的相似，不是任何一个可以被罗列出来的特征。
是那双眼睛里透出来的、那种从灵魂最深处溢出来的、独一无二的、让他心脏发疯的——
那里面有光。
有温度。
有一种他说不清楚但是一看到就知道“这就是他”的东西。
那就是他的爱人。
那个让他找了无数个循环、穿过了无数次重启、在绝望的深渊里反复下坠反复沉没的人。
他就坐在那里，穿着草莓蛋糕洛丽塔，戴着猫耳朵发箍，用那双白皙修长、指尖泛粉的手在键盘上飞快的操作着，把对面的人打得落花流水，然后用那种慵懒的、带着点小得意的声音说——
“还是抓不死我哦。”
柏时岸的眼眶发烫。
他没有哭。
他是柏时岸，他从来不在任何人面前哭。
可那种从鼻腔涌上来的酸意、从眼眶泛开的热度、从胸口翻涌上来的巨大的、几乎要将他整个人吞没的情绪，已经让他的视线模糊了。
他猛地从椅子上站了起来。
椅子向后滑出去，撞上了后面的柜子，发出一声闷响。
队友们转过头来看他，有人问了一句“柏队，怎么了”，他没有回答，甚至没有听到。
他一把抓起搭在椅背上的队服外套，拉链都没来得及拉上，就这么敞着怀，大步流星地朝门口走去。
“柏队？柏队你去哪？”
门在他身后被甩上。
走廊的声控灯被他急促的脚步声一盏一盏地点亮，又在他身后一盏一盏地熄灭。
他几乎是在跑——不是那种轻快的、节奏均匀的跑，而是带着一种不顾一切的、像是身后有什么东西在追、前方有什么东西在等、他必须在某一个时刻之前赶到的那种跑。
呼吸变得粗重，心脏在胸腔里擂得像一面战鼓，血液在血管里奔涌的声音充斥了整个耳膜。
他不知道自己是怎么上的车，不知道自己是怎么报的地址——那个地址他从来没有去过，可当司机问他去哪的时候，那几个字就那么自然而然地、像是已经说过无数次一样，从他的嘴里滑了出来。
出租车的后座上，他靠进座椅，队服外套的袖子被他攥出了褶皱。
窗外的霓虹灯一盏接一盏地往后退，流光溢彩，模糊成一片斑斓的光河。
他的呼吸还没有平复，胸口还在剧烈地起伏，可他的眼睛——那双刚才还灰暗得像是一潭死水的眼睛——此刻亮得惊人。
亮得像是在漫长的、看不到尽头的黑夜里，终于看到了第一缕光。
他下车的时候几乎是跌出去的。
电梯太慢，他走了楼梯，一步跨三阶，脚步声在空旷的楼道里回荡出急促的回响。
找到那个门牌号的时候，他停了下来。
不是犹豫，不是迟疑，是他在用最后一点残存的理智，让自己看起来不那么像一个疯子。
他伸出手，手指还在微微发颤，指节抵在门铃上，用了大概两秒钟的时间，完成了从“不敢按”到“按下去”的心理建设。
“叮咚。”
门铃响了。
然后是漫长的、被肾上腺素拉长到近乎凝固的几秒钟。
门开了。
门里站着的那个人，穿着草莓蛋糕洛丽塔，头上歪歪地顶着猫耳朵发箍，脚上踩着兔子拖鞋，瑞凤眼瞪得圆圆的，琥珀色的瞳仁里全是震惊和茫然。
那张美得不像真人的脸上，写满了“什么情况”“你怎么在这”的混乱信息。
柏时岸看着她。
眼底是浓到疯狂的情绪，翻涌着，沸腾着，像是一座被压抑了太久的火山，岩浆在深处咆哮着要冲出来。
他的呼吸还没有平复，胸口还在剧烈地起伏着，嘴唇微微张着，想说什么，可声音被卡在了喉咙里，只剩下一声几不可闻的气音。
他伸出手。
那只手还在抖——不是因为冷，不是因为怕，而是因为他等这一刻等了太久了，久到他的身体已经不知道该怎么在不颤抖的情况下触碰她了。
指腹贴上她的脸颊，皮肤的温度透过指尖传过来，温热的，柔软的，活生生的。
他低头，弯腰，鼻尖靠近他的颈侧。
然后——
桃花香。
熟悉又好闻的、淡淡的、甜甜的、像是三月桃花开得最盛时被风一吹落进春水里的香气，丝丝缕缕地、不容置疑地、带着让他全身细胞都在尖叫的熟悉感，涌入了他的鼻腔。
柏时岸闭上眼睛。
那一刻，他整个人都放松了。
不是“放松”这个词能够形容的，是那种扛着一座山走了几万里路，终于可以把山放下来的解脱。
是那种溺水者在最后一秒被人从水底捞起来，终于可以呼吸的救赎。
是那种一个人在无尽的黑暗里走了太久太久，久到以为自己已经瞎了，然后突然看到光的——释然。
他笑了。
那笑容里没有Victory的冷淡，没有大魔王的疏离，没有任何一层他穿给这个世界看的外壳。
那只是一个少年——一个在无数个循环里反复失去、反复寻找、反复绝望、几乎要被思念和偏执逼疯的少年——终于找到了他找了很久很久的人。
然后他开口了。
声音低哑的，细微的，带着那种劫后余生般的小心翼翼，像是怕声音太大了，眼前这个人就会像之前无数次那样，碎成光点，消失在虚空里。
“宝宝……我好想你。”
