那阵转动声，越来越响。
响到——整间空房间，都在震。
“轰——！”
头顶的布景布，整块塌了下来。
白光从四面八方涌进来。
沈砚眯起眼。
等光落定——他们站在了中央广场上。
“广场？”阿凯环顾四周，“咱们回到广场了？”
“不是回到。”沈砚说，“是‘变成’了。”
“最终片场，”他一字一句，“就是广场。”
“贺临川先生，”他说，“把最终片场——修在了这座城的心脏底下。”
“心脏，”白露低头看着脚下的地，“梧桐树底下。”
“是。”沈砚说。
他抬起头。
广场四周——那些建筑，正在一层一层塌落。
不是倒。
是融。
民国街的青石板，从东边漫过来，铺满了广场。
古宅的木梁，从西边横过来，架成了台顶。
舞厅的镜子，一面一面立起来，围成一圈。
放映室的幕布，从天而降，垂在正前方。
“片场，”白露缓缓说，“全融在一起了。”
“是。”沈砚说，“这一卷——把六卷的片场，全收进来了。”
“收进来干什么？”阿凯问。
“收进来，”沈砚看着正前方那张幕布，“搭一个台。”
“台？”白露说。
“一个舞台。”沈砚说，“《追光》最后一场戏的舞台。”
话音未落。
幕布前——一道白光柱，从天而降。
光柱里站着一个人。
韩岳。
他手里还捧着那支白蜡。
蜡火已经全白了。
白得像一束凝固的光。
“韩岳！”白露喊，“你出来！”
韩岳没有回应。
他站在光柱里，低着头，像一尊雕像。
“他，”阿凯的声音发紧，“他听不见？”
“听不见。”沈砚说，“他入戏了。”
“入戏？”白露说。
“仪式，”沈砚看着那道白光柱，缓缓说，“开始了。”
“他是祭品，”他说，“也是主角。”
“他，”他一字一句，“被戏收进去了。”
“那，”白露说，“咱们怎么办？”
“试试。”她说，“麦——广播室的麦。”
“麦？”阿凯说。
“主楼广播室的麦克风，”白露说，“全城的喇叭都听得到。”
“你想跟他说话？”沈砚看着她。
“想。”白露说，“把他喊回来。”
“他是被戏收进去的，”她说，“戏能收他——话，也许能喊回他。”
“试。”沈砚说。
白露跑进主楼。
“阿凯，”沈砚说，“你，守住放映机——把它，抬到台侧。”
“抬到台侧？”阿凯说。
“最后一场戏，”沈砚说，“没有放映机——不成戏。”
“贺琳小姐，”他转向贺琳，“您，能控制，影城的旧灯具吗？”
“能。”贺琳说，“父亲，教过我怎么，用那套汽灯。”
“好。”沈砚说，“灯光，交给您。”
“老周，”他说，“你，守着，出入口——谁，也别，放进来。”
“守得住吗？”老周，拄着铁锹，问。
“守到，”沈砚说，“戏，散场。”
老周，点了点头。
广播室里，那台录音机还在转。
她抓起麦克风，按下通话键。
“韩岳！”她喊，“韩岳——你听得到吗？！”
喇叭里，她的声音，在整个广场回荡。
“韩岳——你答应过，‘记完这一卷’的！”
“你的场记，还没记完呢！”
“你出来！”
光柱里。
韩岳没有动。
他手里的白蜡，火光晃了一下。
像是听到了——又像是没有听到。
“没用。”白露放下麦克风，跑回广场。
“他，”她喘着气，“他听不到——他只听得到戏。”
“只听得到戏，”沈砚低声重复，“那就用戏跟他说。”
“用戏？”白露说。
“他是主角，”沈砚说，“主角只听对手戏。”
“对手戏，”他看着光柱里的韩岳，“咱们站上去。”
“站上去？”阿凯说。
“站到台上，”沈砚说，“跟他，对一场。”
“可，”白露说，“咱们有多少时间？”
“算。”沈砚摊开手掌。
预算表浮出来。
表上——预算栏全部空了。
只剩最底下一行红字：
“本场——时间：一炷香。”
“一炷香，”白露轻声说，“多久？”
“三十分钟，”沈砚说，“不到三十分钟。”
“三十分钟之后，”阿凯问，“会怎样？”
“三十分钟之后，”沈砚看着光柱里的韩岳，“仪式完成。”
“仪式完成，”他一字一句，“韩岳——就真的被写进结局了。”
“写进结局，”白露说，“会怎样？”
“会，”沈砚缓缓说，“随着《追光》——永远落幕。”
“永远——消失。”
“那，”白露转身看向那道白光柱，“咱们得在三十分钟之内——把他从戏里喊回来。”
“喊回来，”沈砚看着她，“白露——你想好怎么喊了吗？”
“想好了。”白露说。
“怎么喊？”
“用，”她看着那道白光柱，“叶彤小姐的词。”
“叶彤小姐的词，”沈砚重复道，“你要上台？”
“我，”白露点点头，“上台。”
“替叶彤小姐，”她说，“唱最后一场。”
“那，”沈砚看着她，“我呢？”
“您，”白露看着他，“站在幕布后头。”
“等我把他喊回来，”她说，“您就写。”
“写——最后一页。”她说。
“好。”沈砚说，“那就——开场。”
“开场。”白露说。
她转身走向那道白光柱。
走到半路——她停下了。
“沈制片，”她没有回头，“要是——我也回不来呢？”
“你，”沈砚站在幕布后头，缓缓说，“会回来的。”
“为什么？”白露问。
“因为，”沈砚说，“你是第七页。”
“带着这个。”贺琳，忽然，上前，把那张半张结婚照，放进白露手里。
“母亲说，”她说，“照片，会保护，站在光里的人。”
白露，握紧那半张照片。
“谢谢您。”她说。
“第七页，”沈砚说，“是写在结局之后的。”
“结局之后，”他说，“还有很长——很长的日子。”
“那，”白露轻声说，“我们结局之后见。”
她走进光柱。
光柱吞没了她的身影。
幕布前——一排一排无人的座椅，忽然亮了。
座椅上，坐满了剪影。
一个一个黑色的轮廓。
“观众，”阿凯后退一步，“哪来的观众？”
“他们，”沈砚看着那排剪影，缓缓说，“是这座城里，每一卷——被戏困过的人。”
“也是，”他说，“等了二十年——等一场收场的人。”
“他们，”他一字一句，“来看最后一场戏。”
“戏，”他低声说，“开演了。”
幕布，缓缓，升起。
台上——白光柱里。
白露，站在韩岳对面。
她，握紧那半张照片，开口了：
“韩岳——我替叶彤小姐，跟你，对一场。”
光柱里，韩岳的身影——动了一下。
他，缓缓，抬起头。
他看着白露——嘴唇，动了动。
说出来的，却是另一个声音。
一个，苍老的，沙哑的——像是从一卷旧胶片里，传出来的声音：
“戏……还没……演完……”
“谁都不许……下台……”
白露，后退半步。
“他，”她，声音发紧，“他——被戏，接过去了。”
“戏，”沈砚，站在幕布后头，看着那道白光柱，“在借他的嘴——说话。”
“它，”他一字一句，“要演完。”
“演完什么？”阿凯问。
“演完，”沈砚说，“二十年前——没演完的那一场。”
“叶彤小姐——坠楼，那，一场。”
他，低头，看了一眼预算表。
表上，那炷香的标记——已经，烧了一半。
“一半，”他，低声，说，“还剩——一半。”
“这一半，”他，看着台上，“够不够——把戏，写完？”
没有人回答。
台上，白光柱里——白露，深吸一口气。
“韩岳，”她，开口了，“你听好——我不是叶彤小姐。”
“我是白露。”
“我是——来，喊你回家的。”
