夜，没有尽头。
影城东区，第三号街。路灯，全灭。只有远处，配电室的废墟里，还冒着，一点，幽蓝的电火花。
沈砚，走在最前面。身后，跟着白露、阿凯、小满、小刘。
“东区，”白露，压低声音，“韩岳，往东区去了？”
“他，要去舞厅。”沈砚说，“我给的‘胶片’——他，信了。”
“那他，”阿凯说，“不是，正好，钻进咱们，设好的套？”
“套，是设好了。”沈砚说，“可他，会不会钻——得看，他，是不是，真信。”
“他不信？”白露说。
“他信一半。”沈砚说，“他说‘立功了’——那三个字，是真的。可他要的，是不是‘胶片’——我，不知道。”
“那咱们，”小满说，“追他，追什么？”
“追，”沈砚说，“他‘真信’的那样东西。”
话音刚落。
前方，三号街的尽头，忽然，响起一阵，沉重的脚步声。
“咚——咚——咚——”
像是一头，巨大的，什么，在青砖地上，走。
“第一波，”沈砚，站定，“来了。”
“什么来了？”小刘，声音发颤。
“从别卷片场里，”沈砚说，“放出来的‘东西’。”
“咚——咚——咚——”
脚步声，越来越近。
黑暗里，先露出来的，是一只脚。
那是一只，旧戏靴。靴面上，绣着，褪色的云纹。
接着，是半截，戏袍。
再接着——是一张脸。
一张，刷着白粉的脸。眉眼，画得又浓又直，像一张，京剧的脸谱。
“是，卷二的，戏班子。”白露，认出来了，“第二卷，舞厅片场里——那些，没散场的‘角儿’。”
“他们，”阿凯，后退一步，“不是，早就，清干净了吗？”
“清干净了，”沈砚说，“可‘戏’，没散。”
“戏没散，”他说，“角儿，就还在台上。”
“咚——咚——咚——”
戏妆的身影，一个，接一个，从黑暗里，走出来。
七个。八个。九个。
他们，排成一排，像等开锣，又像，等着，抓人。
“他们，”小刘，声音发抖，“怎么，不动？”
“他们在等。”白露说，“等‘开唱’。”
“唱什么？”阿凯问。
“唱，”白露，看着那排戏妆的身影，缓缓，说，“谁，先开口。”
“谁先开口，”她说，“谁，就上了，他们的台。”
“那，”阿凯，把嘴，抿得紧紧的，“咱们，都不说话？”
“不说话，”白露说，“就得，一直，站在黑地里。”
“站着，”沈砚说，“比开口，更危险。”
“为什么？”小刘问。
“因为，”沈砚说，“‘戏’，最怕的，不是没台词——”
“是，”他说，“冷场。”
“冷场，就要，加戏。”
“加戏，”他，顿了顿，“就是，从咱们中间——抓一个，上台。”
“抓谁？”阿凯说。
沈砚，没有回答。
他，看了一眼白露。
白露，会意。
她，深吸一口气，从队伍里，走了出来。
“我，上。”她说。
“白露姐！”小满说，“你——”
“别慌。”白露说，“我，学过——怎么，抢戏。”
她，走到那排戏妆的身影面前，站定。
然后，她，开口了。
声音，不高。可每一个字，都像，踩在，锣鼓点上：
“奴家，姓叶——”
“闺名，单字，一个‘彤’。”
“民国二十七年，秋，登台。”
“自此，再没有，下过台。”
那排戏妆的身影，齐刷刷，停住了。
最前面那个，那张刷白粉的脸，缓缓，转向白露。
“叶……彤？”他的声音，像一扇，生锈的门，“你，是，叶彤？”
“是。”白露，一撩衣摆，“我，是叶彤。”
“我，来，对戏的。”
“对戏，”那身影，重复道，“对，哪一出？”
“哪一出，”白露，一字一句，“——‘追光’。”
黑暗里，那排身影，忽然，齐齐，往后退了一步。
像是，被“追光”两个字，烫了一下。
“让路。”白露说。
“叶彤小姐，登台——”她说，“闲杂人等，让路。”
那排身影，又退了一步。
然后，齐刷刷，往两边，让开。
“走。”白露，头也不回，说，“快走。”
众人，从那条，让开的窄道里，鱼贯而过。
走出十几步，阿凯，才敢，喘气：
“白露姐，你，你怎么——”
“赌了一把。”白露说，“赌他们，认得‘叶彤’这个名字。”
“认得，”她说，“就会怕。”
“怕，”她说，“就会，让路。”
“可，”小满，小声说，“你要是，赌输了呢？”
“赌输了，”白露，笑了笑，“那，我就是，上台的那个。”
“上台，”她，低声说，“也不是，什么，坏事——至少，戏，还在唱。”
沈砚，没有说话。
他，只是，加快了脚步。
三号街的尽头，是配电室的后墙。
后墙，被韩岳，砸开了一个，大洞。
洞口，黑漆漆的。
洞口旁边，靠着墙，坐着一个人。
“老周！”小满，第一个，喊了出来。
老周，靠墙坐着，一条腿，直挺挺，伸着——裤腿，从膝盖以下，全是，暗红的，血渍。
“老周！”沈砚，三步并作两步，蹲下去，“你的腿——”
“别管腿。”老周，一把，抓住沈砚的手腕，“沈制片——听我说。”
“韩岳，要的，不是胶片！”
“不是胶片？”沈砚说，“那他——”
“他要的，”老周，喘着气，“是，放映机！”
“放映机？”白露说，“哪台？”
“放映室，”老周说，“最里头，那台——铁皮壳子，落着灰的！”
“那台，”他说，“是贺临川先生，最后，用的！”
“二十年前，”他说，“叶彤小姐，坠楼那天——那台机器，放的就是，《追光》！”
“韩岳，”他，一字一句，“要抢的，是那台机器！”
“他，把咱们，往胶片上引——”沈砚，低声说，“他自己，往放映室去。”
“他，”白露，忽然，说，“要那台机器，干什么？”
“他说，”老周，顿了顿，“那台机器里，有，最后一页。”
“最后一页？”沈砚说。
“贺临川先生，”老周说，“当年，把‘最后一页’，存进了，放映机里。”
“他说，”老周，看着沈砚的眼睛，“谁，拿到那台机器——谁，就能，写，最后一页。”
“写，最后一页？”阿凯，愣了，“那，不就是——写结局？”
“是。”老周说，“写结局的人——就是，这一卷，真正的主角。”
“韩岳，”沈砚，缓缓，站起身，“不是想，当‘反派’。”
“他是想，”他说，“当——‘作者’。”
“沈制片，”老周，挣扎着，要起来，“我，跟你们，一起——”
“你留下。”沈砚，按住他，“小刘，看着老周。”
“小刘，”他，看着小刘，“刚才，我说，让你，看我怎么收这场戏——现在，就是。”
“看好了。”他说，“我，现在，去，收戏。”
“沈制片，”白露，上前一步，“我跟您。”
“我也去。”阿凯说。
“不，”沈砚，摇头，“兵分两路。”
“白露，”他说，“你跟阿凯，去放映室——守那台机器。”
“韩岳，要抢机器，”他说，“你们，就，抢在他前面——把机器，拆了，抱走。”
“拆了？”阿凯，愣了，“那，贺临川先生的——”
“机器，是死的。”沈砚说，“戏，是活的。”
“先保住，机器里的‘最后一页’，”他说，“机器，回头，再装。”
“那您呢？”白露问。
“我，”沈砚，看着配电室后墙，那个黑洞，“我去，会会，韩岳。”
“您一个人？”白露说。
“一个人。”沈砚说，“戏，到这儿——该，分镜了。”
他，正要转身。
放映室的方向——主楼的二楼——忽然，传来一声，老式放映机的，启动声。
“嗡——嗡嗡——”
像是，一台，睡了二十年的机器，被谁，摇醒了。
“放映机，”白露，脸色一变，“启动了？”
“谁，”阿凯，声音发紧，“谁，在放映室？”
“还能有谁。”沈砚，低声说。
“韩岳，”他说，“他，不追胶片了。”
“他，已经，坐在，放映机前面了。”
“他，要，开机了。”
