白露，推开了那扇小门。
门后，是一条，铺着青砖的甬道。甬道尽头，是一扇，半掩的门。
门缝里，漏出的白光，就是从那里来的。
她，穿过甬道，推开那扇门——
一片，开阔的场地。
是影城的中央广场。
广场上，所有的灯，都亮着。白得，刺眼。
“我，”白露，眯起眼睛，“从暗道——回到了，影城？”
“不对，”她，环顾四周，“这不是影城的中央广场。”
广场中央，立着一棵，巨大的，老梧桐树。
梧桐树下，支着那台，旧式摄影机。
“民国街的梧桐树，”白露说，“中央广场的场地——两处，叠在一起了？”
“片场，”她，缓缓，后退一步，“在融合。”
“轰——！”
一声闷响，从地底下，传上来。
紧接着，所有的灯——同一秒，全灭了。
黑暗，像一块黑布，从头顶，兜头罩下来。
“停电了！”远处，传来阿凯的喊声，“谁拉的闸？！”
“不是我！”小满的声音，又远又急，“电房那边——有动静！”
“别乱跑！”沈砚的声音，在黑暗里，响起来，“都站着别动！等眼睛适应——”
话音未落。
黑暗深处，传来一阵，金属摩擦的声音。
“呲——呲——”
像是有人，拖着一条，长长的铁链，在青砖地上，走。
“谁？”阿凯，声音发颤，“谁在那儿？”
没有人回答。
只有铁链声，越来越近。
“阿凯，蹲下！”沈砚喊。
“蹲——蹲哪儿？”阿凯说，“黑成这样，我——”
“蹲下就对了！”沈砚说，“铁链声，是贴地的！”
阿凯，噗通，蹲了下去。
铁链声，从他头顶，刷地——扫过去。
“呼——”
“什么东西？”小满，声音都变了，“它——它从我头顶，飞过去的？”
“不是飞。”沈砚，一字一句，“是‘放’。”
“放？”白露，在广场那头，隔着黑暗，问，“放什么？”
“放——怪物。”沈砚说。
他的手机，在黑暗里，震了一下。
屏幕上，亮起一格，惨白的监控画面——秦朗，发来的。
画面里，是影城的配电室。
配电室的门，敞着。门口，站着一个人。
是韩岳。
他，站在配电柜前，手里，握着一把，断线钳。
脚下，是一地，剪断的电缆。
“韩岳，”沈砚，看着屏幕，“你剪的？”
监控画面里，韩岳，缓缓，抬起头。
他没有看镜头。他，看着配电柜上，那一排，跳下的开关，轻轻，说了一句话。
那句话，沈砚，读他的口型，读出来了：
“对不起，沈制片——这一场，我，替你们，剪了。”
画面，一黑。
紧接着，秦朗的视频通话，接了起来。
“沈制片！”秦朗，声音急促，“韩岳，不只剪了电！”
“他，还把配电室后墙——砸开了！”
“配电室后墙？”沈砚说，“那后面——”
“那后面，”秦朗说，“是片场，和片场之间，的‘墙’！”
“六卷的片场，”他说，“全打通了！”
“轰——！”
又是一声闷响。
这一次，是从四面八方，同时，响起来的。
沈砚，抬头。
黑暗里，他看不见，可他能感觉到——这座城，正在，一点一点，裂开。
“第六卷的账房，进来了！”
“第五卷的剧本房，也在动！”
“沈制片，”秦朗，声音发紧，“那些片场里——没清干净的‘东西’，全，放出来了！”
“放出来多少？”沈砚问。
“监控，”秦朗顿了顿，“数不过来。”
黑暗里，铁链声，又响了。
这一次，不止一条。
两条，三条，四条——从不同的方向，同时，拖过来。
“白露！”沈砚，在黑暗里，喊，“你在哪儿？！”
“我在广场！”白露喊，“梧桐树——这边！”
“别动！”沈砚说，“我来找你！”
他，在黑暗里，迈开步子。
走了三步。
脚底下，忽然，踩空。
“咚！”
他，整个人，摔了下去。
眼前，一片金星。
再睁开眼的时候——黑暗，更深了。
四周，静得出奇。铁链声，不见了。秦朗的声音，不见了。连风声，都没有。
“白露？”沈砚，试着喊，“阿凯？小满？”
没有人回答。
“我，”他，撑着地，坐起来，“掉到，哪儿了？”
他，摸到一片，冰凉的水泥地。地上，有一条，一条，浅浅的凹槽。
“轨道，”沈砚，摸出来，“摄影机的轨道。”
“这里，”他说，“是，片场底下。”
“影城的地下，”他，缓缓，站起身，“还有，一层。”
“一层，连秦朗的监控，都照不到的——地下片场。”
黑暗里，忽然，有风。
风里，卷着一股，陈旧的，胶片味。
沈砚，站定。
他，摊开手掌——演员表，重新，浮出来。
“找队友。”他说。
演员表上，一行一行的名字，亮了起来：
白露——当前机位，中央广场，梧桐树下。
阿凯——当前机位，报馆，二楼。
小满——当前机位，主楼，监控室。
“三个人，”沈砚说，“都还在。”
他，往下看。
再往下一行，是韩岳的名字。
那两个字，底下，隐隐，泛着一层，淡红。
“红？”沈砚，皱眉，“韩岳的名字——为什么，是红的？”
他，没有时间多想。
他，摊开手掌。
掌心里，那张档期表，浮了出来。
档期表上，那行红字，已经变了：
“本场，剩余时长：十一小时四十分。”
“十一小时四十分，”沈砚，低声念道，“从停电到现在——才，二十分钟。”
“二十分钟，”他说，“就掉下来，一个人。”
“剩下的十一小时四十分，”他说，“会掉下来，多少人？”
他，闭上眼。
黑暗里，他，站了很久。
然后，他，睁开眼。
“既然，这一卷，叫《追光》——”
“那，黑暗，”他说，“就不是，这一卷的，主场。”
他，开口。
声音，不大。可每一个字，都像是，落在一面，看不见的鼓上：
“我，沈砚——”
“以，总导演——的身份——”
“命令，全场——”
“开灯。”
话音刚落。
地底下，响起一阵，嗡嗡的，电流声。
像是一台，沉睡多年的机器，被这句话，叫醒了。
“嗡——”
头顶，有一盏灯，亮了。
“嗡——”
第二盏。
“嗡——”
第三盏。
灯光，一盏，一盏，从头顶，铺开。
可每一盏灯，亮起，不到三秒——就，又灭了。
“啪。”
“啪。”
“啪。”
一盏，接一盏，全灭。
最后，只剩，地底下，最远的一盏——还亮着。
那盏灯下，站着一个人。
那人，背对着沈砚，手里，握着一支，熄灭的火把。
“韩岳。”沈砚，说。
那人，没有回头。
“沈制片，”韩岳的声音，从黑暗里，传来，“您刚才，下命令了？”
“是。”沈砚说。
“以总导演的身份？”韩岳说。
“是。”沈砚说。
“可，”韩岳说，“您知道吗——总导演，下的命令，要有人，执行。”
“执行的人，听谁的，”他说，“灯，就听谁的。”
“现在，”他说，“电，在我手里。”
“所以——”他，缓缓，转过身，“这场戏的灯——我说了算。”
“沈制片，”他，看着沈砚，“您，还是，先想想——”
“黑暗里，”他说，“那台摄影机，在拍谁。”
沈砚，没有回答。
他，忽然，明白了什么，转过身。
身后，那盏唯一亮着的灯下——不知什么时候，支起了一台摄影机。
是那台，刻着“戏到死方休”的旧摄影机。
镜头，没有对着沈砚。
也没有对着韩岳。
它，架在两个人之间——镜头，缓缓，左右，转动。
像是一台，在找角度的机器。
“它在找，”沈砚说，“机位。”
“一场戏，”他说，“两个人，一个镜头——它，想把我们，都装进去。”
“装进去，”韩岳，低声，重复道，“拍成——一场对手戏？”
“是。”沈砚说。
“那，”韩岳说，“谁是，主角？”
沈砚，看着那台摄影机，缓缓，开口：
“主角，”他说，“不是我们。”
“它拍的，”他说，“是‘追光’这件事。”
“只要，还有人在追光，”他说，“这卷戏——就，不会散场。”
“所以，”他，看着韩岳，“你剪电，放怪物，劫灯光——”
“你，不是想，让戏，停下来。”
“你是想，”他说，“让它，永远，拍下去。”
黑暗里，韩岳，没有回答。
那支火把，在他手里，火苗，跳了一下。
