告示“追光”贴出后的第三天，沈砚，把全城的人，叫到了会议室。
“今天，”他说，“对账。”
桌上，摊着三本账：小满的，白露的，还有老周的手账。沈砚，一本一本，翻开，对着念：
“第六卷，从投资人入场，到贺光离开——历时，四十七天。”
“收入：嘉年华三场，四十八万；开放场，十一场，一百三十六万；剧本杀，三十一场，九万三；深度体验，六十一张，七万三；隐藏场一场，四十八万；餐饮、道具、拍摄场地租赁，合计，六十四万。”
“总收入，”他顿了顿，“三百一十二万六。”
屋里，静了一瞬。
“三百一十二万六，”阿凯，低声重复，“咱们——挣了三百多万？”
“挣了。”沈砚说，“可这三百多万，不是‘挣’出来的。”
“那是什么？”阿凯问。
“是‘还’。”沈砚说，“还贺临川的债，还沈家的债，还这座城——欠了二十年的债。”
他继续念：“支出：人工，四十六万；道具与布景维护，二十一万；宣发，九万；临时采购，十一万；保险与消防，六万。”
“净利，”他说，“二百一十九万六。”
“缺口，”他说，“从四成，降到——清零。”
“清零？”老周，声音，有些发颤，“利润缺口——清零了？”
“清零了。”沈砚说，“城，这一卷，没有欠账了。”
“那，”白露说，“咱们，是不是，该庆祝一下？”
“该。”沈砚说，“今晚，我请全城的人，吃饭。”
“主棚，清场，摆流水席。”他说，“谁，都来。”
当晚，主棚，摆起二十张桌子。
菜，是老周带着厨房做的。没有山珍海味——都是家常：红烧肉，糖醋鱼，白切鸡，一大锅老鸭汤。
“这桌菜，”老周举着杯子，说，“是影城二十年，头一回，自己请自己，吃饭。”
“头一回，”张叔也来了。他端着一碗老酒，手，有点抖，“贺老在的时候——他也摆过一回。”
“哪一回？”阿凯问。
“影城开业那一天。”张叔说，“那一天，贺老说——‘城开张了。以后，每一年，都摆一回。’”
“他，”张叔说，“摆了一回——就再也没有下一回。”
“今天，”他说，“算是，补上了。”
他仰头，把一碗老酒，喝干。
众人，举杯。主棚里，灯光，暖暖地，亮着。
席间，陈九，端着一杯酒，走到沈砚面前。
“沈制片，”他说，“我，敬您一杯。”
“陈九，”沈砚，接过杯子，“这一卷，你——受苦了。”
“不苦。”陈九说，“我跟着贺先生——跟了二十年。他做过的，每一件事，我都看在眼里。”
“他，”陈九，说，“错了，二十年。可他，最后，走对了。”
“您，”他说，“是，让他，走对的人。”
“我，”他说，“答应过，留在这座城。这话，一辈子，算数。”
“好。”沈砚，说，“城，记下了。”
两个人，碰了碰杯。
沈砚，没有喝多。他端着一杯茶，走到阿凯身边。
“阿凯，”他说，“这一卷，你做得最多。”
“我？”阿凯说，“我就是，拍拍，剪剪。”
“不止。”沈砚说，“监控，你盯了四十七天；直播，你做了二十三场；数据——三本账，你一本，都没记错。”
“你，”他说，“是这一卷的‘底’。”
“底？”阿凯愣了一下。
“底。”沈砚说，“城的底，不在账上——在人身上。你在，城就稳。”
阿凯，端着酒杯，半天，没有说话。
“沈制片，”他最后说，“我跟过很多剧组——头一回，听人说，我是‘底’。”
“那，”他笑了一下，“这一杯，我干了。”
白露，坐在桌子那头。她听见，沈砚，提起了韩岳——
“还有，”沈砚说，“韩岳。”
“韩岳，”白露，低声说，“他今天——没来。”
“他在道具仓，值班。”沈砚说，“我让他来——他说，账还没还完，不配坐这张桌。”
“他，”白露说，“还记着那五十万？”
“记着。”沈砚说，“我替他，还——他说，不行。”
“他说，”沈砚说，“‘我偷过城的东西。这笔账，我自己还。还不完——我就一直在城里干。’”
白露，低下头。
“他，”她说，“是真的，想改了。”
“想改，”沈砚说，“就够了。”
“一个人，”他说，“只要还想改——城，就还愿意，给他一张桌子。”
“那，”白露说，“他的账——算到哪一天？”
“算到，”沈砚说，“他把城，当成家的那一天。”
白露，听到这句话，脸上，那层，绷了许久的劲，才慢慢，松了下来。
“白露，”沈砚，看着她，“韩岳，是你招进来的。他犯了错，也认了错。这一页——翻过去了。”
“翻过去了？”白露，问。
“翻过去了。”沈砚，说，“账，记在纸上；人，记在心里。纸上的账，清了；心里的账——让时间，慢慢，去清。”
“谢，谢。”白露，低声，说。
“不谢。”沈砚说，“你替城，招了一个愿意留下来还账的人——这是功，不是过。”
“沈制片，”老周，在旁边，插了一句，“我，还有一件事，想跟您说。”
“您说。”沈砚道。
“下一卷——‘追光’。”老周说，“城里十七扇门，我打算，一扇一扇，检查。”
“检查什么？”沈砚问。
“检查门后头，”老周说，“有没有‘光’。”
“好。”沈砚说，“这件事，交给您。”
“还有，”林薇，坐在一旁，开口，“档案室那些旧报纸——我整理出了一本剪报。”
“剪报？”沈砚说。
“是。”林薇说，“贺临川先生生前的采访、记事——我按年份，编成了一本。”
“下一卷，”她说，“要是追‘光’——这本剪报，也许用得上。”
“用得上。”沈砚说，“城的每一页纸——都不是白留的。”
夜，深了。流水席，散了。
沈砚，没有回房间。他一个人，走进档案室，关上门。
他，从贴身的衣袋里，取出第六页剧本。
纸上的字——四行，全亮着。月光，从窗外照进来，落在纸上。
“第六卷，”他说，“收了。”
他，从桌上，拿起那支，贺临川留下的钢笔。他，掀开第六页，翻到最后一行的下方。
他想了好久——然后，落笔。
在“你，已理解，投资的本质”下面，他写下一行小字：
“谢谢你，叔父。”
“谢谢你，守了这么多年。”他低声说，“谢谢你，替我父母——守着这座城。”
“谢谢你，”他说，“把钥匙——留给了我。”
他合上第六页，放回贴身的衣袋。
“叔父，”他站在月光下，说，“这一卷的账——我记完了。”
“下一卷，”他说，“我会记得，更好。”
窗外，月亮，很亮。
沈砚，站在档案室的窗前，又看了一眼那幅照片——贺临川、沈宗棠、温如兰，三个人，站在戏台前，笑着。
“爸，”他低声说，“妈。”
“你们的儿子，”他说，“回到了你们守过的城。”
“你们在天上，”他说，“看好了。”
他，轻轻，把照片，擦干净，放回原处。
“第六卷，”他，最后，说，“到此，为止。”
“第七卷，”他说，“从明天——开始。”
“追光，”他低声念道，“叔父——那道‘光’，我明天，就去追。”
