世界，重新流动起来。
火，重新烧起来。
贺琳，重新喘上气。
老周，猛地抬起头。
“刚才，”老周说，“我怎么动不了了？”
“我喊了卡。”沈砚说，“世界，停了一会儿。”
“停了一会儿？”贺琳说，“白露呢？！”
“白露，在祭坛那边。”沈砚说，“她，还活着。”
“活着？！”贺琳说，“她不是——”
“她没被吞掉。”沈砚说，“她停在半路。”
“我找到了隐藏规则。”他说，“主演与导演达成理解，可以重拍。”
“重拍？”老周说，“重拍什么？”
“重拍最后一幕。”沈砚说。
“重拍，”他一字一句，“让这场戏，重新演一遍。”
“重新演一遍，”他说，“谁都不用走进火里。”
“那，”贺琳说，“代价呢？”
沈砚沉默了一下。
“代价，”他说，“是整座片场的能量。”
“整座片场？”韩岳问。
“重拍，”沈砚说，“要烧掉城所有的能量。”
“能量烧完了，”他说，“城，就关了。”
“关了？”方野说，“永久关闭？”
“永久。”沈砚说。
“影城，”他说，“会变成一座普通的城。”
“规则，会消失。”他说，“怪谈，会消失。”
“会变成，”他说，“一块普通的地。”
“普通的地？”老周说，“那，咱们这二十年的戏……”
“二十年的戏，”沈砚说，“会全部，变成回忆。”
“值得吗？”贺琳问。
“值得。”沈砚说。
“人活着，”他说，“比城重要。”
“城可以再造。”他说，“人没了，就真的没了。”
“可这座城，”贺琳说，“是我爸的心血。”
“我知道。”沈砚说。
“你爸，”他说，“造这座城，是为了让人看戏。”
“不是为了，”他说，“让城，吃人。”
“你爸到死都想，”他说，“把这座城，从剧本手里，抢回来。”
“他抢不回来。”他说，“因为他舍不得，烧掉城。”
“我们不一样。”他说，“我们舍得。”
“我们舍得，”他一字一句，“用一座城，换所有人活着。”
贺琳看着他，久久没有说话。
“投票吧。”沈砚说。
“重拍，”他说，“要全票。”
“一个人不同意，”他说，“重拍，就不算数。”
“老周？”他问。
“投。”老周说，“我投。”
“我忘过闺女，”他说，“我知道，人没了，比什么都疼。”
“这座城，”他说，“不要就不要了。”
“韩岳？”沈砚问。
“投。”韩岳说，“我当过替身。”
“替身，”他说，“是替别人死的。”
“这一回，”他说，“我不想再替谁死了。”
“贺琳？”沈砚问。
贺琳沉默了很久。
“我爸，”她说，“一辈子，都没能从这座城里走出来。”
“他造城，”她说，“被城困住。”
“他写戏，”她说，“被戏吃掉。”
“他要是在这儿，”她说，“他会怎么选？”
“他，”贺琳闭上眼，“他会选人。”
“他会说，”她睁开眼，“戏，比人，更长久。”
“可那是骗人的。”她说，“戏，是人写的。”
“没有人的城，”她说，“连废墟都不如。”
“我投。”她说，“重拍。”
“方野？”沈砚问。
“投。”方野说，“大熊还躺着呢。”
“我替他，也投一票。”他说，“他不在这儿，可他肯定也投。”
“阿洛？”沈砚问。
“投。”阿洛说，“我的手，还烧着呢。”
“这座城，”他说，“我一天都不想多待了。”
“白露？”沈砚最后看向白露。
白露站在人群里。
她的脸色，还有点白。
“我，”她说，“也算一票？”
“算。”沈砚说，“你是主演。”
“那，”白露说，“我投。”
“我，”她轻声说，“我不想再演替身了。”
“这一回，”她说，“我想演，我自己。”
“全票。”沈砚说。
“重拍，”他一字一句，“通过。”
白露看着他。
“沈砚，”她说，“重拍的时候，我演什么？”
“你演你自己。”沈砚说。
“我自己？”白露说。
“嗯。”沈砚说，“这一场，你谁也不用替。”
“你站在光里，”他说，“演白露。”
“演，”他说，“一个选了自己的人。”
白露低下头，想了想。
“那，”她说，“要是演不好呢？”
“演不好，”沈砚说，“就再来一条。”
“这一场，”他说，“我们有的是时间。”
就在这时。
对讲机里，传来韩岳的声音。
“沈砚！外面那帮人，又上来了！”
“他们拆了迷宫！”他喊，“正往正门冲！”
“他们手里，”他喊，“有家伙！”
“知道了。”沈砚说。
他看向众人。
“重拍，”他说，“需要时间。”
“外面的人，”他说，“不会给我们时间。”
“那怎么办？”老周问。
“让他们走。”沈砚说。
“让他们走？”老周说，“怎么让他们走？”
“告诉他们，”沈砚说，“这座城，马上就要关了。”
“关了以后，”他说，“规则，会消失。”
“怪谈，会消失。”他说，“能量，会归零。”
“归零的城，”他说，“没有价值。”
“姜鸿要的，”他说，“是这座城的。”
“他以为，”他说，“这底下，埋着值钱的东西。”
“他不知道，”他说，“这底下，埋着的是剧本。”
“剧本烧完了，”他说，“城，就是一块普通的地。”
“一块普通的地，”他说，“姜鸿看不上。”
“他要是知道，”沈砚说，“他会自己走的。”
“谁会信？”老周说，“他们以为咱们在拖延。”
“陈文远。”沈砚说。
“陈律师？”老周说。
“他在外面。”沈砚说，“他会替我们，把话传过去。”
“传什么？”贺琳问。
“传一张，”沈砚说，“影城即将关闭的公告。”
“公告上写，”他说，“关闭原因：能量耗尽，永久停业。”
“盖章，”他说，“影城管理处。”
“盖了章的公告，”他说，“他们信。”
贺琳飞快地写好公告。
沈砚盖章。
老周拿着公告，跑到外围，交给陈文远。
没过多久。
对讲机里，传来老周的声音。
“他们走了。”他说。
“走了？”沈砚说。
“走了。”老周说，“陈律师把公告递过去，他们看了半天。”
“领头那个，”他说，“打了个电话。”
“打完电话，”他说，“他们就上车了。”
“上车了？”沈砚说。
“上车了。”老周说，“车，开走了。”
“姜鸿，”他说，“放弃收购了。”
放映厅里，安静了一瞬。
“好。”沈砚说。
“地产商，退了。”他说，“现在，只剩最后一件事。”
“重拍。”他说。
他走到祭坛前。
他举起摄影机。
“城，”他说，“你听着。”
“我，总导演沈砚，”他说，“现在，启动重拍。”
“重拍最后一幕。”他说，“重演创始人的死亡。”
“这一次，”他一字一句，“剧本，是主角。”
“我们，”他说，“是创作者。”
“我们看着剧本，”他说，“演完它自己。”
他按下摄影机上的开机键。
“嗡——”
摄影机，发出一声低鸣。
镜头里，那两个字，亮了。
“临川。”
祭坛上的剧本，缓缓展开。
纸页，开始翻动。
火，开始跳动。
地面，开始震动。
“重拍，”沈砚说，“开始。”
他话音落下。
整座影城，像是醒了过来。
所有的灯，同时亮起。
所有的门，同时打开。
所有的戏台，同时响起锣鼓。
像是一场，盛大的谢幕。
又像是一场，崭新的开演。
“所有人，”沈砚说，“各就各位。”
“这一场，”他一字一句，“我们，一起拍。”
