黑水退下去之后，露出了一条路。
路面的石板缝里嵌着碎骨，踩上去嘎吱响。林北走在中间，莉莉丝在前，老周断后。三人的脚步在通道里叠出回声，远处有什么东西在滴答——不是水，滴在地上带重量，闷闷的。
“还有多远。”林北问。
莉莉丝没回头，银发在黑暗里晃了晃。“快了。”她说，“本宫闻到铁锈味了。”
“那说明什么。”
“说明快到地方了。”
老周在后面哼了一声。“这话跟没说一样。”
“老周你话真多。”莉莉丝丢下一句。
通道尽头出现一面石门。门框上刻满了符号，和林北手背上银纹一样的纹路，从门框往中心蔓延。门半开着，缝隙里透出来的光是暗红色的，一闪，一闪。
林北伸手推门。门轴发出很长的吱呀声，像骨头在磨。
里面是个圆形的空间。不大，大概三十来平。墙壁上嵌着十几块发光的石片，颜色暗红，照得整个房间像泡在血水里。地上铺着一层厚厚的灰，灰里露出一些东西——一个翻倒的铁柜，几把断掉的椅子，墙上挂着一块歪了的木牌。
莉莉丝已经蹲下来了。手指在灰里拨拉，拨出一截烧黑的金属管，又拨出一块碎玻璃。她把玻璃翻过来，上面有半个模糊的印字。
“守月。”她念出来。
老周走到墙边，把木牌扶正。牌子上刻着几行字，被灰填满了。他用袖子擦掉灰，一个字一个字读出来。
“春江花园前哨站。编号零叁柒。建立时间——”
他停住了。
“怎么了。”林北走过去。
老周指了指时间。刻痕很浅，但能辨认。“十年前。”
林北盯着那行字看了两秒。十年前。他爸失踪的那一年。
“你爸建的。”老周说，声音压得很低，“守月人的前哨站，一般是月卫级别的人才有权限设立。这地方没在档案里出现过。我跑了这么多年车，不知道春江花园下面有这么个东西。”
莉莉丝站起来，拍了拍手上的灰。她走到房间正中间，停住了。
那里有个东西。刚才被灰盖着，看不出来。她蹲下去，用袖子扫开浮灰，露出一个圆形的石台。不大，直径大概半米，台面上刻着同心圆纹路，正中间凹进去一个槽。
槽里放着一支钢笔。
黑色的笔杆，银色笔夹。笔帽上有一道细小的裂纹。灰落在笔身上，但笔夹还是亮的。
林北的脚钉在地上。
他认得这支笔。小学三年级，他趴在家里的折叠桌上写作业，他爸坐在对面记账。用的就是这支笔。黑色的，笔夹上有一道划痕——被他小时候拿剪刀磕的。他爸没换，一直用。后来人没了，笔也没了。
“林北。”莉莉丝叫他。
他没应。
他蹲下去，伸手。指尖碰到笔杆的时候，凉的。比石头还凉。那种凉顺着手臂往上爬，爬到肩膀，爬到后脑勺。手背上的银纹猛地亮起来，亮得他眼前一白。
银纹的光和石台纹路咬在一起。笔杆上那道裂纹里渗出银色的光丝，一根一根，扎进他的指尖。
“林北，退后！”老周的声音从很远的地方传过来。
晚了。
石台开始震。墙壁上那些暗红色石片同时亮起来，光从暗红变成刺眼的白。同心圆纹路一圈一圈往外扩，扩到石台边缘，炸开。
莉莉丝扑过来抓他手腕。手指刚碰到他，她整个人被弹开了，后背撞在墙上，发出一声闷响。
“本宫——！”她骂了半句。
脚下的石板裂了。裂缝从石台中心往外延伸，整个房间的地面像被砸碎的镜子。林北往下坠，钢笔还攥在手里。他看见莉莉丝从墙边爬起来，银发炸开，猩红的眼睛亮得吓人，她伸手——指尖差了一寸。
没抓到。
头顶的裂缝合上了。光没了。黑，纯黑，什么都看不见。风从下面灌上来，有股铁锈和旧纸混在一起的味道。他在坠落中翻了个身，脚下踩到了什么硬的东西。
落地了。膝盖磕在石面上，钢笔差点脱手。他攥紧，手背上的银纹亮着，照亮了周围一圈。
脚下是石砖。和刚才前哨站的地面一样的石砖，但更大。头顶看不到天花板，黑得没有尽头。远处有光，很弱，像隔了几层毛玻璃。
“莉莉丝！”他喊。
没有回应。回声撞回来，撞了三次才消。
“老周！”
还是回声。他站起来，膝盖疼，但骨头没断。手心里的钢笔是凉的，银纹的光照在笔杆上，那道裂纹里还在渗光丝。
他又喊了一声。声音往四面八方散出去，被黑暗吞掉了。
这时候口袋里的手机震了震。他掏出来，屏幕亮着，只有一格信号。陈默的通讯界面自动弹出来，文字一行一行往外跳。
“你们的位置消失了。”
“空间坐标在被人为干扰。”
“我现在读不到你们的定位。连红绳的信号也断了。”
“是有人在故意切断你们的坐标。”
林北盯着屏幕。光映在他脸上，白得发青。他打字，拇指在抖。“谁。”
陈默的回复来得很快。就两个字。
“不知道。”
隔了一秒，又来一条。“但能干扰空间坐标的，至少序列四。”
林北把手机攥在手里。屏幕的光照着面前那片黑暗。他低头看钢笔，笔杆上的光丝已经暗下去了，只剩银纹还在手背上亮着。
远处那点模糊的光动了动。像有什么东西从光的方向走过来。脚步声，很轻，但每一步都踩在同一个节拍上。一下，一下，一下。
他握紧钢笔，五指抓紧。手背上银纹的光变得更亮了一点。
黑暗深处，有个声音响起来。很平，像在念一段写好的台词。
“林远山的儿子。”
“你爸留的东西，我守了十年。”
“总算等到你了。”
林北没动。手里的钢笔攥得更紧，笔杆上的裂纹硌着掌心。
“你是谁。”
那声音没回答。脚步声还在继续，一下，一下，不紧不慢。光的方向，一个影子慢慢显出来。不高，偏瘦，走路的时候肩膀微微往左斜——像左肩受过伤。
“你爸当年把这支笔放在这儿，”那声音说，“跟我说，如果他没回来，等他儿子来找。”
影子在光边缘停住了。看不清脸。只能看到轮廓，和一双垂在身侧的手。手指很长，右手小指少了一截。
“你等了十年。”林北说。
“十年零三个月。”
“他让你等，你就等？”
那人顿了顿。“我欠他的。”
林北把手机塞回口袋。银纹的光照不到那人站的位置，中间隔着一片黑。他往前迈了一步，那人没退。
“你守在这儿，”林北说，“是守这支笔，还是守这个陷阱。”
“都是。”
“什么意思。”
“笔是真的。你爸的笔。”那人偏了偏头，“但祭坛是我启动的。你碰笔的那一刻，坐标就锁死了。外面的人读不到你，里面的人也读不到。”
林北手指一紧。“陈默的信号，是你断的。”
“是。”那人认得很干脆，“不切断坐标，你们的人会追过来。追过来，就都走不了了。”
“走不了什么。”
那人没接话。沉默了几秒，他抬起右手，少一截的小指在黑暗里晃了晃。“你爸当年跟我说的原话——‘如果我儿子来了，别让他回头。’”
林北喉咙动了动。
“他还说，”那人继续说，“‘他要是问为什么，你就告诉他——春江花园下面埋的不是通道，是笼子。’”
笼子。林北脑子里嗡了嗡。他爸失踪前最后那几个月，天天趴在折叠桌上画图，画的什么从来不给林北看。有一回林北半夜起来喝水，看见他爸对着图纸抽烟，烟灰缸满了，人没动。
“什么笼子。”
“关东西的笼子。”那人往后退了半步，“关什么，我不知道。你爸没说全。他只说第二层最深处有个门，门后面是——”
他停住了。光的方向，有个声音传过来——很轻，像金属摩擦金属。那人身体一僵，头往光那边转了一下。
“来了。”他说。
“什么来了。”
“祭坛启动的动静太大。第二层的东西醒了。”那人语速快了，“听着，小子。你现在有两条路。往回走，我帮你把坐标恢复，你带着你的人出去，当没来过。或者——”
他伸手，指了指林北手背上的银纹。“往前走。银纹能开门。但你得自己扛。”
金属摩擦声又响了一次，比刚才近。那人往后退了一步，退进光里。林北终于看清了他的脸——四十来岁，瘦，颧骨高，左眉骨上有一道旧疤。
“选。”那人说。
林北低头看钢笔。笔夹上那道划痕，是他七岁那年拿剪刀磕的。他爸当时没骂他，只把笔拿过去，在划痕上摸了摸，说“留着，以后你就记得了”。
他一直没懂这话。
现在也没懂。但他把钢笔别进了自己上衣口袋，笔夹朝外，那道划痕贴着胸口。
“往前走。”他说。
那人看了他两秒。然后笑了笑，嘴角扯得很勉强。“你爸猜对了。”
“他猜什么。”
“猜你会选这个。”那人转身，往光的方向走，“跟上。别碰墙。”
林北迈开步子。膝盖还疼，走得一瘸一拐。银纹的光照着前面那人的背影，影子在石砖上拉得很长。金属摩擦声越来越密，从四面八方响起来。
