天亮之后，他才知道这间屋子到底有多破。
昨天晚上黑灯瞎火的，只觉得自己被堵在墙角等死，根本没顾上看周围。现在日光透过窗户纸上密密麻麻的破洞照进来，把屋里的一切都照得一清二楚——墙面开裂，房梁上挂着蛛网，角落里堆着几件看不出原来颜色的旧衣裳。
一张歪腿的桌子，用碎瓦片垫着。一口灶，灶台上的铁锅锈迹斑斑。一个木盆——就是昨天晚上他用来洗手的那一个——边缘已经裂了，用麻绳箍着。
床头的地上还有一滩昨晚留下的血迹，已经干成了深褐色。
他盯着那滩血看了一会儿，移开了目光。
阿福端着一碗黑乎乎的东西进来，小心翼翼地放在桌上：“公子，药。我找隔壁冯伯讨的，他说敷在伤口上能消肿。”
朱聿恒看了一眼那碗东西——黑绿色的糊状物，散发出一股说不清道不明的草药味。他不太确定这玩意儿敷上去会不会感染，但自己手边也没有碘伏和创可贴，没得挑。
“谢了。”他说，卷起袖子露出左肩的伤口。
阿福蘸了一点药糊，笨手笨脚地往他伤口上抹。手法很生疏，一看就没干过这种事。朱聿恒疼得龇牙咧嘴，但忍着没吭声。
“公子，”阿福低着头，一边抹药一边小声说，“昨天晚上吓死我了。”
“我也是。”朱聿恒说。
阿福手顿了一下，抬头看了他一眼，像是不太适应公子这么说话。但也没说什么，又低下头继续抹药。
朱聿恒沉默地坐着。他脑子里在盘算一件更重要的事。
昨天晚上他只顾着害怕，现在脑子稍微清醒了一点，一个更严重的问题浮了上来——他活下来了，然后呢？
穿越了，附在一个穷得快饿死的宗室身上，有人花银子买他的命，而且很可能还会再来一次。他现在应该怎么办？
上辈子学的那些东西——机械制图、物理化学——在这个时代能用上多少？他知道大明朝还有十七年气数，但具体哪一年该投靠谁、该避开什么事，他得慢慢回忆。他知道大方向，但细节需要从记忆里捞。
而且——他低头看了看自己瘦弱的胳膊和还在渗血的伤口——这副身体连一个普通成年人都打不过。
阿福把药糊抹完，撕了几条破布帮他包扎好，说：“好了。我去借点米，煮点粥。”
“等等。”朱聿恒叫住他，“家里还有多少钱？”
阿福愣了一下，跑到墙角翻出一个布口袋，倒在桌上。一堆铜钱，几块碎银子。铜钱大概二三十枚，碎银子加起来指甲盖大小。
“就这些？”
阿福点头。
朱聿恒盯着那一小堆家当看了几秒钟。昨晚还在用手机点外卖，现在全部身家就是这一堆铜钱。他心里快速换算了一下——一枚铜钱大概多少购买力？按米价折算的话……他脑子里闪过好几套经济学的换算公式，算了两下发现不同年代的数据对不上号，果断放弃了。反正就一个字：穷。
他深吸了一口气：“去吧。买点米回来。”
阿福应了一声，揣了几枚铜钱就往外跑。
屋里又安静下来。
朱聿恒一个人坐在床沿，发了会儿呆。手习惯性地往腰间摸了一下——想掏手机。
手指碰到了粗糙的麻布。他没有口袋。古代的衣服没有口袋，银子是揣在腰带里塞进衣襟的。他意识到这个动作很蠢，又把手放了下来。
没手机可刷，没有朋友圈可看，没有外卖可点。他坐在一张破床上，面对一堵开裂的土墙，忽然感到一阵巨大的无聊——在生死威胁的间隙里冒出这种情绪，连他自己都觉得离谱。
他站起来，走到桌前。桌上有一本翻了一半的《论语》，纸张粗糙发黄。他试着读了两行，能读，但速度很慢，遇到几个字还要想一下才反应过来。半瓶子水平。他本人对古文本来就是一知半解，现在直接穿越到全文言文的环境里，跟看外语差不多。
他又注意到桌角还有一小截秃头的毛笔和一块残墨。他拿起来试着写了几个字——歪歪扭扭，比小学生还不如。握笔的姿势就不对，现代的三指握笔法和毛笔的五指握管完全是两套系统。他努力回想小学书法课老师是怎么教的，结果发现那点记忆早就还给老师了。
他放下笔，下意识地哼了两句歌。一首不知道什么流行歌的调子，大概是上次刷短视频时听到的。哼了两句才意识到这旋律在这个时代不存在，赶紧闭嘴。
自己现在这个样子——半吊子的古文水平、不会写毛笔字、一穷二白、还被人追杀——别说改变历史了，能不能活过这个月都是个问题。
他推开那扇摇摇晃晃的木门，走了出去。
一条狭窄的巷子，两边都是类似的低矮土屋。几个老人蹲在门口晒太阳，看到他出来，投来几道好奇的目光。昨天晚上闹刺客的事，显然已经传开了。
他沿着巷子往外走，拐过两个弯，眼前豁然开朗——开封府的南门大街。
这是他来到这个时代以后，第一次亲眼看到明朝的街市。
两边的店铺鳞次栉比——布庄、粮铺、铁匠铺、药铺、酒楼，招牌一个挨着一个。街上行人如织，有挑着担子的小贩，有骑着驴的商人，有穿着官服的衙役，有袒胸露背的力夫。驴叫声、叫卖声、讨价还价声、铁匠铺里叮叮当当的敲打声混在一起，扑面而来。
空气里的味道很复杂——炒菜的油香、牲口的粪臭、药材的苦味、汗味和尘土味混在一起。他在现代任何一座古城旅游景点都没有闻到过这种味道。这是活的明朝。
他站在街口看了一会儿，脑子里冒出第一个念头：和书里写的差不多。
第二个念头很快跟了上来：书上写的和亲眼看到的是两回事。书上不会写空气中这种混合的气味，不会告诉你地上的石板被踩了多少年才会磨成那样光滑，不会告诉你街上的人看你的目光是什么样的。
他正站着发呆，余光注意到街对面的茶馆门口，有个穿灰衣的人正看着他。
不是那种无意间扫一眼的路人目光。那个人坐在茶馆门口的条凳上，手里端着一碗茶，目光一直落在他这个方向。发现朱聿恒注意到了自己，那个人不慌不忙地移开了视线，低头喝茶。
朱聿恒的心跳漏了一拍。
他没有停下来对视，而是装作什么都没发现，转身拐进了旁边一条巷子。加快了脚步。拐了两个弯，穿过一个卖菜的小集市，又从另一条巷子绕了出来。他回头看了一眼——没有人跟上来。
他靠在墙边喘了口气，手心全是汗。
不确定那个人是不是冲他来的。但以他现在的处境，任何反常的目光都值得警惕。
他决定先回去再说。往回走的路上和一个挑担子的小贩擦肩而过，他下意识地侧身让了一下，嘴里冒出一句：“sorry。”
小贩没听懂，莫名其妙地看了他一眼。
朱聿恒反应过来，这个时代没人说这个词。他面不改色地走过去了，心里骂了自己好几句。
回到那间破屋的时候，阿福已经回来了，正在灶台前笨手笨脚地生火煮粥。看到朱聿恒推门进来，阿福抬起头说：“公子你出去了？”
“出去透了透气。”朱聿恒没有提茶馆门口那个人，“粥快好了？”
“快了快了。”阿福又往灶里添了根柴。
朱聿恒在床沿坐下来，看着阿福蹲在灶前忙活的背影。一个十四五岁的少年，瘦得脖子上青筋都看得到，穿的衣服补丁叠补丁。原身从湖广把他带到开封，两个人就这么相依为命。
现在这副担子落到了自己身上。
他忽然觉得压力很大。不是因为刺杀——那事虽然吓人但至少是外部威胁。真正压在他心上的，是这个瘦得像竹竿一样的少年的未来。原身收留了他，现在原身死了，换了自己来。自己总不能丢下他不管。
但自己现在连自己都管不好。
粥煮好了。阿福盛了两碗，一碗端到朱聿恒面前，一碗自己端着蹲在门槛上喝。碗里稀得能照见人影，米粒沉在碗底，数都数得清。
朱聿恒喝了一口，寡淡无味。这就是他们今天的伙食了。
他把空碗放下，下意识地抬起袖子擦了一下嘴。电视剧看多了，觉得古人应该都这样。擦完低头一看——袖子上多了一小块粥渍。他盯着那块粥渍看了两秒，觉得自己有点傻。
他端着那碗粥，想到一个很现实的问题——他需要搞钱。
在现代，他倒腾过二手货、做过小代理，脑子活泛。但在明朝，他没身份、没人脉、没本钱，连毛笔字都写不好。他能干什么？
卖肥皂？知道配方，但原材料得找。卖玻璃？知道原理，但需要设备和高温炉。卖火药？能配出来，但卖给谁是问题，而且抓到就是砍头。
他想了半天，发现眼下自己能做的第一件事，不是赚钱，是活下去。
活着才有机会。
他把粥喝完，正准备把碗放下，阿福从门槛上回过头来，说：“对了公子，我刚才去借米的时候，街口的王婆跟我说了一件事。”
“什么事？”
阿福压低声音：“她说今天一早有人在街上打听你。”
朱聿恒端着碗的手停住了。
“打听什么？”
“就问——住在这边那个姓朱的小子，是不是还活着。”
